El buen tiempo

tiempos dulces

2012-01-15T18:45:00.002Z

Estoy flipá con mi niña. Estos tiempos son dulces.

Nos dedicamos a viajar por España con ella. En la autocaravana. Se porta aquí mejor que en casa. Hemos estado viendo a la familia, a la materna y a la paterna. Y es increible la diferencia entre ellas. Hay quien no le hace ni puñetero caso, ni por lazos de sangre ni porque es un bebé la mar de mona y graciosa.

Así que hemos decidido que de mi niña disfrutará quien quiera disfrutarla, y no por aparentar, por quedar bien o "porque toca". A la mierda. Aunque me duele. Yo pensaba que tenía ya el corazón anestesiao con mi familia, pero no.

Hemos estado por el País Vasco. Cada vez me gusta más. La maratón de San Sebastián fue la excusa. Tambié estuvimos por Teruel, en este caso la excusa fue la media maratón de Mora de Rubielos. Ahora estamos por Granada, hoy en Almuñécar. Esta vez la excusa es el Chico, Antonio, el granaíno que conocimos en el Ironman de Niza.

De aquí nos iremos hacia Santa Pola, a la media maratón. Y luego a recoger a nuestros hijos perrunos, que están con sus abuelos maternos y paternos.

Mi niña va a ser la niña más feliz de la escuela.

Por supuesto, no soy yo la que participa en todas estas carreras.

Peli para ir a ver estas Navidades

2011-12-19T14:04:00.002Z

Está el tema como para evadirse en el cine. Porque si nos paramos a fijarnos en cómo está la película, nos da un faristote (que dice mi abuela). Por tanto, estas Navidades en lugar de gastarnos el dinero en regalos para la familia, mucho mejor invertimos en ir a ver esta peli:

Título: Pagainfantas.

Año: 2011.

Nacionalidad: España – República Bananera.

Género: Comedia, drama, reír por no llorar, mear y no echar gota.

Director: Iñaki Urdangarín (pendiente confirmación)

Guión: Diego Torres (pendiente confirmación)

Produce: Casa Real, Instituto Nóos, Govern de les Illes Balears, Generalitat Valenciana, SGAE.

Reparto: Iñaki Urdangarín, Diego Torres, Jaume Matas, Francisco Camps, la infanta guapa y la otra infanta. Con la colaboración especial de Juan Carlos Palito (as himself) y quieras que no, todos los españoles.

Sinopsis: Comedia para toda la Familia (Real) en la que se conjugan amor, poder, ambición y bodorrios de Estado. Un joven y exitoso deportista con cara de perpetuo jet lag (Iñaki Urdangarín) toma nupcias con Cristina, la infanta más hermosa del reino (en el reino hay sólo dos infantas) y es nombrado duque (consorte) de Palma (Arena). Nuestro protagonista conoce el éxito, el fasto, el boato y los oropeles: las mujeres le desean, los hombres quieren ser como él (sobre todo los horteras) y las señoras le aplauden rabiosamente y le llaman guapo cada vez que va a inaugurar una depuradora a un pueblo de Soria. Pero su aparente campechanía, bonhomía y carita de bueno son pura fachada; ebrio de power, el duque de Palma (Arena) se sumerge cada noche en los bajos fondos de Palma (de Mallorca), la muy mosquita muerta, y habla por el Skype con los delincuentes más perseguidos del reino, incluyendo ladrones, gente de la SGAE y Jaume Matas. Con la ayuda de su socio crea un entramado de empresas malévolas para quedarse con dinero del Estado y de los contribuyentes, fíjate tú, y hasta con los royalties de acreditados genios del mundo de la música, como por ejemplo Bebe. Mientras tanto, su cuñada (la otra infanta) desvía la atención llorando en las Olimpiadas y vistiéndose de alegoría de cosas y su concuñado (Jaime de Marichalar) crea una cortina de humo fingiendo que le da un telele pero es mentira, porque Marichalar en realidad es una persona deportista que lleva una vida sanísima y no es un yuppie absurdo ni nada. Su mujer pasa los días en Washington (no es duquesa de Washington, pero vive allí) ideando concatenaciones de nombres para ponerle a sus hijos y sufriendo en silencio la distante frialdad del duque de Palma, de cuyos tejemanejes no sabe nada aunque el dinero, bien que se lo gasta. Completan el reparto Juan Carlos Palito (que iba a ser interpretado por Ian McKellen, pero al final ha sido Juanjo Puigcorbé), la gueina (interpretada por Marisa Paredes), el príncipe (interpretado por Blanca Portillo, que pasó por un intenso programa de hormonado para preparar el papel) y Letizia Ortiz Rocasolano (interpretada por Loles León).

una carta

2011-12-16T17:04:00.003Z

Me hirvió la sangre, me chirriaron los dientes y me clavé las uñas en las manos cuando te vi el domingo en la televisión sonriendo a pantalla y vendiendo humo político mientras respondías a las preguntas diciendo “el crío”.

Antes de que creas que esta es una crítica gratuita de alguien que no comparte tus ideas políticas te diré que la hostilidad que me has provocado no tiene nada que ver con tu perfil político. Va por otro lado….y es mucho peor.

Apuesto a que pensabas que aparecer públicamente en tu “trabajo” una semana después de dar a luz iba a ser considerado una actitud ejemplar, un modelo a seguir. Apuesto a que pensaste que cuando la gente te viera, iba a decir: Mírala, que responsable y que sacrificada…una semana después de dar a luz y ya está en su puesto de trabajo, dándolo todo por el país. Es una tía en la que se puede confiar porque es trabajadora y responsable”.

Seguro que pensaste eso, y estabas tan contenta. No me cabrea y me hostiliza tu cortedad de miras y tu afán de protagonismo. Lo que me cabrea hasta extremos que no alcanzaba desde que otra como tú, embarazada de 8 meses fue a Afganistán, es que nos toméis a las demás mujeres por completas idiotas.

Te voy a explicar lo que significa que tú estés currando a una semana de dar a luz. Voy a explicarte muy clarito las implicaciones que tiene tu sentido absurdo de la responsabilidad y tus ganas de pegar el careto.

1.- Conseguir que las mujeres tuvieran derecho a un permiso de 16 semanas para cuidar de sus hijos, ha costado mucho trabajo y esfuerzo. Ha exigido concienciar a los empresarios y empleadores de lo necesario que era ese periodo de tiempo para cuidar al bebe. Son 16 semanas, sé que se pueden hacer largas por propia experiencia, pero tampoco son un periodo tan largo como para que no hubieran podido pasar sin ti en tu supercurro. Que tu aparezcas a la semana de dar a luz en el curro…lo que dice es “las 16 semanas son superfluas…se puede volver a currar en cualquier momento”.

2.- Lamentablemente se supone que tú debes dar ejemplo…a alguien. Tranquila que no son muchas mujeres las que te tienen como ejemplo, pero igual que se supone que un político debe ser un ejemplo de honradez, una mujer en la política debería dar ejemplo de lo importante que es saber conciliar, esa palabra con la que os llenáis la boca todas. Tu ejemplo es, yo no sé conciliar y básicamente me la pela, dejo al niño y me vengo a repartir ministerios y limpiar las sillas donde estaban los otros y ahora van a estar los míos.

3.- Tu aparición recién parida dice: “Tengo que volver al curro rápido porque si no lo mismo cuando vuelva después del permiso al que legalmente tengo derecho me han quitado el trabajo”. Que traspasado a la gente normal quiere decir, si os cogéis el permiso que legalmente os corresponde…lo lógico es que cuando volváis os hayan dejado de lado en vuestro trabajo.

4.- Ya sé lo que me vas a decir…es que mi trabajo tiene unas circunstancias concretas, es importante, es vital. Si, ya sé…tienes el síndrome de “mi trabajo es darle al ON del sol para que la humanidad arranque cada día”...pero tengo malas noticias para ti: tu trabajo es exactamente igual de importante que muchos otros y mucho menos importante que algunos que se me ocurren. O me vas a decir que jugar a conspirar, dar ruedas de prensa, hacer interpretaciones torticeras de la realidad y mirar cuanto poder tienes en la cartera es más importante que por ejemplo ser cirujana de trasplantes, profesora, enfermera o cualquier otra cosa de esas que de verdad sirven para algo.

Aún así, lo importante de esto no es si tu trabajo es o no es vital para la humanidad, si tú estas contenta por mi estupendo. Lo grave es el mensaje que das: vosotras piltrafillas con vuestros puestos de cajeras, secretarias, comerciales, dependientas, administrativas de cualquier clase, ingenieras, arquitectas, ópticas, químicas, físicas…, podéis tener un permiso de 16 semanas porque al fin y al cabo vuestros trabajos son poco importantes…yo como soy guay y quiero ser más guay todavía no puedo cogerme esas 16 semanas. Es decir, “si queréis tener un buen trabajo de responsabilidad y que os respeten…amigas...no os cojaís la baja de maternidad”.

Años de pelear por algo a la puta basura por tu afán de protagonismo.

5.- Conciliación es una palabra que en tu boca suena a insulto. Conciliar no es lo que tú haces. Cuando estás forrada de pasta como para tener ayuda en casa que se quede con tu bebe RECIEN NACIDO o en tu curro son tan comprensivos como para llevártelo allí al despachito de 50 metros cuadrados...eso no es conciliación. Conciliar, reina mora...es ganar 900 euros, que no te den plaza en una guardería pública, que tu familia viva lejos y no puedan ocuparse del bebé y tener que currar 8 horas clavadas sin posibilidad de decir: uy...no vengo que el bebé está malo…y a pesar de todo...conseguir organizarte para ser buena en el curro y ocuparte de tus hijos… Quiero decir que si buscas conciliar en el diccionario, jamás saldrá tu foto.

Para que veas que no soy tan malvada como para decirte que deberías haberte privado ~~de la fiesta de chuparos las pollas...~~perdón...de la fiesta por el triunfo, entendiendo que quisieras ir a celebrarlo a la oficina, con tus amigos y tus colegas. Tener un niño no significa no salir de casa para nada, pero...lo que te delató querida...es que tú no querías solo participar de la fiesta...querias pegar el careto, ser el perejil de todas las salsas, que quedara claro que nadie iba a quitarte el sitio…aún a costa de tu maternidad y tu “crio”….

Por supuesto que te estés saltando la ley que establece que las 6 primeras semanas son de OBLIGATORIO descanso para la madre.., ya ni lo considero, porque total... ¿para qué va a cumplir la ley una mujer que se supone que tiene y va a tener un papel fundamental en la promulgación de las leyes durante los próximos 4 años? Tonterías sin importancias…y ya se sabe...quien hace la ley hace la trampa.

Me jode hasta el infinito el uso torticero, interesado y fuera de la realidad que hacéis del embarazo y la crianza. Con vuestra pose lo único que conseguís es pisotear lo que han conseguido otras, burlaros de los esfuerzos diarios de mogollón de madres que trabajan fuera de casa, a las que les mola su curro, quieren hacerlo bien, tienen ambiciones por mejorar y a la vez cuidan de sus hijos lo mejor que saben.

Lo peor no es que me parezcáis unas memas...lo peor es que nos tomáis a las demás por memas.

Ahora, estoy esperando la próxima entrevista en la que digas que “la maternidad es lo más importante que te ha pasado, que te ha cambiado la vida y que como todas las mujeres tienes que hacer malabarismos para conciliar tu papel de madre y trabajadora”

…ya me estoy descojonando..por no llorar

Fuente: http://molinos1282.blogspot.com/2011/11/querida.html

madres de hijas

2011-12-14T12:12:00.000Z

Qué fotos más chulas. El documento completo, de periodismohumano, aquí.

Parto II

2011-12-11T19:15:00.008Z

La primera parte está aquí: Parto I.

Me metieron en el quirófano, y aunque mi miedo me hacía pensar que me iban a someter a la más extraña y prodigiosa de las operaciones del mundo, el personal sanitario estaba tan tranquilo, sin aparentar la menor extrañeza, sin ser conscientes de que estaban a punto de sacarme a mi hija de la barriga. Que iban a sacar un bebé, si, claro, lo sabían. ¡Pero se trataba de mi hija! ¡La única que tengo!.Les miraba en su cotidiana rutina como quien, aquejado del miedo a volar, mira a las azafatas pasear su carrito de comida tan tranquilas. Envidiaba su serenidad.

Y no me hacían ni caso. No me hicieron caso, como si no estuviéramos allí mi barriga y yo, durante unos minutos que se me hicieron eternos. Me esforzaba por no mirar los instrumentos que iban ordenando en una bandeja, para tener menos elementos con los que imaginar la cantidad de cosas que me iban a hacer.

Así que fijé mi vista en un punto neutro, la pared, mientras me iba intentando tranquilizar: "vamos a ver, tú lo que más quieres en el mundo en estos momentos es ver a tu niña, ¿no? bueno, pues el trámite para verla es que te rajen la barriga y te la saquen, y estás a pocos minutos de que esto ocurra. Llevas meses pensando en este momento, y sabes que va a ser uno de los momentos más extraordinarios de tu historia, así que hazte la fuerte y no des guerra, ni un gesto de flaqueza..."

Por fin, una enfermera jovencita y muy agradable vino a "prepararme". Me explicó que me iban a meter una inyección en la espina dorsal, y que no dolía nada. Que lo único que tenía que hacer era sentarme en el borde de la camilla, abrazarme a ella, inclinarme en posición fetal (todo lo que mi inmensa barriga permitiese) y estarme quieta como una estatua. Que me abrazase me pareció precioso, una jovencilla anónima sería mi apoyo mientras me sometían a "eso" que tanto me llevaba aterrando desde que supe que estaba embarazada. La aguja entre las vértebras. Dicen que una aguja grande. No la llegué a ver.

Vino la anestesista, que resultó ser de mi pueblo, y llevar mi mismo nombre. Me explicó lo que me iba a hacer. Me abracé a la enfermera, y noté cómo me pegaban unos papeles en la espalda. No sé para qué, y nunca fui consciente de que me los quitasen. Luego vino el primer pinchacito, soportable. Vino un segundo, soportable. Vino un tercero, y luego el definitivo, el chungo, el del peazo de aguja. Cierto es que no duele, pero impresiona mucho, la sensación de una aguja atravesando la piel, los músculos y lo que haya más allá es desagradable cuanto menos. Pero ya está. Los segundos más largos de la historia, y se hizo la paz.

Me tumbaron, me desabrocharon la bata y la colocaron como si fuese una cortina, de forma que no pudiese ver la carnicería a la que me iban a someter. Yo entré en un extraño estado de conciencia, como si aquello no fuera conmigo, como si estuviera viendo una peli, como si me hubiese fumado un petardo. Estaba exultante, feliz. Empecé a hablar, debía estar chistosa porque la gente se reía. La anestesista estaba detrás de mi, en la cabecera de la camilla, y me iba preguntando cosas, supongo que para comprobar la coherencia de mis respuestas. También me iba tranquilizando, todo va bien, todo va bien. A pesar de lo drogada que estaba, no paraba de hacer cábalas: ¿cómo será?

Y de repente, se me paró el corazón: oí un bebé llorar.

Y pensé que mi vida tenía sentido.

Luego escuché los comentarios: qué grande es, qué ojos tiene.

Y luego le vi. Le miré los ojos, azules. Me miró, ya no lloraba. ¡Ah, es ella! Era exactamente como tenía que ser, no había otra opción. Me pareció que ya la conocía, pero que me había olvidado de su cara.

Intenté tocarla pero me habían crucificado a la camilla, me habían atado los dos brazos y estaba llena de agujas, de vías, de goteros... La niña está bien, pesa 3,5 kg, se la llevamos a su padre.

Se la llevó la enfermera que me había abrazado.

Y me desmayé. Fin del partido. Todo estaba bien.

Mientras tanto, Iván esperaba sin camiseta. Estaba tranquilo. Sin pensar en nada. Hasta que oyó un bebé que lloraba y empezó a llorar él también. Se la pusieron, aún llena de sangre, en el pecho. Se miraban a los ojos. Me esperaban y se empezaban a conocer, a reconocer. Se rompió el dique, ya el amor por aquella criaturita era total, incondicional, para siempre. El piel a piel, qué envidia, tuvo él este placer.

Desde que me desperté hasta que me sacaron del quirófano tengo vagos recuerdos, como de una borrachera. Cuando por fin se me llevaron, en el pasillo me estaban esperando Iván y la niña. Él iba caminando por el pasillo, con ella en brazos, y le hablaba: "mira, aquí vienen tu madre, ahora se la llevan pero luego vendrá a estar con nosotros...". Yo lloraba.

Se me pasó el llanto y dejó paso a la férrea voluntad de estar en la sala de reanimación el mínimo tiempo posible. En cuanto muevas las piernas te vas a la habitación, me dijeron. Hice todos los esfuerzos del mundo por moverlas. Me inyectaban cosas, calmantes del dolor. Vino el dolor, se me instaló en el vientre. Joder, cómo duele.

Tuve la infinita suerte de estar allí en un cambio de turno. La enfermera saliente, experimentada, enseñó sobre mi dolorido útero a la enfermera entrante, novata, la exploración que hay que efectuar en estos casos. Me iban apretando la barriga, ora una, ora la otra, mientras comprobaban que expulsaba sangre y que el útero volvía a su posición correcta. La experimentada sentenció: en 5 minutos le puedes dar el alta. Felicidad. Ya estaba todo hecho. Ahora a soportar el dolor.

Tuve un entretenimiento maravilloso, que me hacía pensar poco en el dolor: los quejidos de una señora en la camilla de al lado. No se de qué le habían operado, pero no era una cesárea. Se quejaba, y pedía ayuda. Consiguió que me olvidase de mi dolor. Pensaba en la niña, en las dos imágenes que tenía (y tengo) grabadas a fuego en la mente: cuando me la enseñaron, cuando la vi con su padre.

Tenía pegadas en el pecho unas ventosas, que eran las que indicaban mi pulso, el funcionamiento de mi corazón. Una de ellas se soltó por casualidad, y la máquina empezó a pitar como una loca, de forma que la enfermera novata vino a ver qué me pasaba. ¿Me puedo ir ya? Cinco minutos más, y te vas. Pero si la otra enfermera ha dicho que en cinco minutos me podía ir... Ya, ya, no te preocupes, en 5 minutos te vas. Y vuelta a apretarme el vientre.

Pasaron muchos minutos. Nada, aquella se había olvidado de mi. De vez en cuando la llamaban. El dolor dio paso a la rabia, esto era una tortura, yo acababa de parir y lo que tenía que hacer era estar con mi niña, con una nueva vida, no con la abuela lloriqueando dolorida a mi lado. Así que me despegué una de las ventosas. La máquina volvió a tronar. Vino nuevamente la enfermera. Qué raro, cómo se te despegan las ventosas. Es por las ganas que tengo de irme, ¿no te das cuenta que lo que me estás haciendo es inhumano? ¡Yo quiero estar con mi niña, no aquí! Mira cómo muevo las piernas, mira. Volvió a apretarme la barriga, qué jodía. 5 minutos mas y te vas.

Me despegué ventosas muchas veces más. Cada vez que venía, le suplicaba que me mandase a la habitación. Nada. Intenté levantarme y largarme por mi propio pie, pero dolía demasiado.

Al final volvió la enfermera que había dado la clase práctica sobre mi vientre. ¿Aún estás tu aquí? me preguntó asombrada, y con un punto de cabreo en la voz. Mandó a otra enfermera, rubia, jovenzuela y con mucho brío, que se me llevara. Menos mal. Mientras me iba, maldiciendo a la novata asquerosa, oía cómo mi salvadora le echaba la bronca. En total estuve 4 horas separada de mi niña. Un infierno.

La enfermera rubia me llevó a un camillero, y le explicó: mira lo que le ha hecho a esta pobre chica, la ha tenido aquí 4 horas, una cesárea.... El camillero, la mar de majo, decidió acabar con mi tortura corriendi por los pasillos. Yo veía pasar las luces a toda velocidad. Lo último que me faltaría es un accidente.

Llegamos sanos y salvos a la habitación. Entre Iván y él me pasaron a la cama. Ese fue el momento que más me dolió. Pero luego Iván me acercó a la niña. Y pasamos nuestra primera noche juntos, los tres.

El camí cap a Nova York

2011-12-04T16:02:00.002Z

Como no tengo tiempo para actualizar este blog, he decidido abrir otro más. Así tengo doble motivo para sentarme a escribir de vez en cuando.

Es un blog totalmente freaky y monotemático. Y en catalán.

Se llama http://maratonovayork.blogspot.com/

la talla 38

2011-12-04T10:13:00.003Z

Esto es lo que nos pasa a muchas con la talla treinta y ocho: que nos aprieta. Pero también nos pasa que, cuando vamos a la tienda de la foto o similares (Zara, Bershka, Stradivarius...) se produce el siguiente fenómeno extraño: al traspasar la puerta de entrada nos transformamos en seres mucho menos esbeltos de lo habitual. Yo no se si es la luz, la atmósfera mega-limpia y perfumada, las dimensiones de las dependientas o que los espejos están trucados. O igual es, ¡oh cielos! que las tallas son un poco más pequeñas de lo habitual.

Yo que soy una chica bien alta y bien esbelta (aunque, eso sí, con ciertos problemas de lorzosis abdominal) y que corro maratones (uno ya hace plural, ¿no?), me siento más gorda que una nutra cada vez que voy a probarme algo en estas tiendas. De mi talla, la 40. ¿La 40? jajajajjaja.

Si a mi me cuesta un esfuerzo mental, cada vez, reconocer que es un problema de tallas de ropa y no de obesidad descarriada, ¿qué no les costará a las niñicas adolescentes, con granos, complejos y ganas de ligarse al más macizo? No me extraña que se pongan a dieta rigurosa y de por vida.

Creo que a la salida de cada uno de estos establecimientos debería haber un carrito de helados, se iba a forrar. Con la ansiedad que genera saberse la más gorda de la galaxia, seguro que a todas nos daba por comer. Por fumar no, que arruga el cutis y amarillea los dientes.

Esta entrada es la única que publiqué en un blog que acabo de eliminar, pa no perderla.

Cha Conchín...

2011-11-17T06:05:00.003Z

No pensaba que esto me pasaría a mi.

Pero después de dar la teta a las 5 de la mañana me levanto, me visto, desayuno y me siento a, por fin, consultar el correo, el facebook y mirar los blocs de los colegas.

Quin conchunt.

CARTA ABIERTA DE UNA ALUMNA DE 1º BACHILLERATO

2011-10-26T10:43:00.001+01:00

CARTA ABIERTA DE UNA ALUMNA DE 1º BACHILLERATO

Estos días han circulado por internet multitud de cartas abiertas de profesores tratando de explicar que no son dos horas, que no son ellos los más perjudicados. Que somos nosotros. Me indigna ver cómo todo su esfuerzo no sirve para nada en cuanto algún político deja caer frente a los medios que son unos vagos y que sus protestas se deben a esas dos horas que no dejan de mencionar. Nos manipulan como quieren, sus medias verdades aparecen en las primeras planas de sus periódicos mientras los hechos, las cifras objetivas, quedan sepultadas bajo sus artimañas electorales.

Así que me gustaría compartir mi versión como alumna de secundaria de la escuela pública. No creo en partidos políticos ni me importa a quién le bajen el sueldo o le suban dos horas, me importa mi futuro y el de mi generación.

Hace una semana que comencé 1º de Bachillerato en un instituto de Getafe. No es una mala zona, no hay mucha pobreza y sé que debo considerarme afortunada. No puedo imaginar cómo está la situación en otros institutos de zonas más pobres aquí mismo, en Getafe. No sé si creerme las cosas que me cuentan sobre más de 40 alumnos hacinados en aulas sin material, con profesores más preocupados por salir vivos del aula que por conseguir un buen nivel.

En el mío somos 30, 37 y 33 alumnos de 1º de Bachillerato en las 3 clases. Pensábamos que habría 4 clases, porque hay cuatro opciones de Bachillerato, pero las letras puras (Griego y Latín) han sido desterradas. La profesora de Latín nos decía que estaban protegidas por ley, así que no entiendo cómo ella, junto con mis compañeros que querían estudiarlas, se han tenido que marchar del instituto.

Esta semana no hemos dado prácticamente clases útiles, mi instituto está sumido en el caos. Hemos cambiado de tutor un par de veces por los desajustes en los horarios. Al no haber clase de tutoría no hemos podido elegir delegado, el que se encarga de cerrar el aula con llave durante los recreos, por lo que debemos llevar siempre encima la mochila para evitar los robos. No hay profesores de guardia para vigilar a los alumnos que están solos cuando algún profesor falta, ni siquiera a los más pequeños, recién llegados a secundaria. Los horarios son provisionales, cualquier nuevo cambio ordenado desde la Administración trastoca las clases de todos y exige rehacer toda la organización.

Tengo tres profesores, de lengua, mates e inglés, que en realidad son "medios" profesores. Trabajarán media jornada en mi instituto y la otra media en otro, aunque el descontrol es tal que todavía no han mandado ninguno desde la Administración. Mientras tanto estamos parados durante estas tres horas, o a veces nos juntan en el aula grande a los tres bachilleratos (los 100 alumnos) con un solo profesor para que no perdamos el tiempo. Ni siquiera sabemos en qué grupo de matemáticas estaremos porque los profesores no pueden ponerse de acuerdo en qué sistema usar para dividir los grupos hasta que llegue el que falta. ¿Que tenemos peor nivel que la privada? ¿Acaso creen que en la privada se pierden tantas horas de clase por temas así, que tienen el mismo material, la misma treintena de alumnos por clase?

Los 'desdobles' de las únicas dos optativas que el instituto ha podido ofertar tienen, de nuevo, 30 alumnos por desdoble, incluida Ampliación de inglés oral. ¿Qué tal creen ustedes que funciona una clase de inglés oral con 30 alumnos? Tenemos oportunidad de hablar 1 minuto y medio cada alumno.

Me indignan las mentiras descaradas de Aguirre. Sí que ha habido recortes, lo notamos todos los alumnos, la precariedad y el descontrol generado por la falta de profesores. Todos están dando más de lo que pueden y aun así no es suficiente, no dan abasto con tanto por hacer en pleno inicio de curso escolar y tan pocos recursos.

Mis profesores no trabajan 20 horas. Nos dan 20 horas de clase y luego nos vigilan en el recreo, dan clases de apoyo, se encargan de cubrir las faltas de otros profesores, preparan las clases siguientes. Responden las dudas después de la hora de salida, se quedan ayudando a los alumnos que van peor en sus horas libres. Nos llevan a excursiones, a campeonatos de matemáticas, a concursos de poesía. Llegan los lunes a primera hora con ojeras de haberse quedado de madrugada corrigiendo. Les he visto en la manifestación hoy mismo, junto a sus alumnos, luchando por nuestro futuro. A pesar de todo el caos, las horas perdidas, la falta de material, ellos siguen siempre al pie del cañón, con su pizarra vieja y sus tizas (no todos tenemos la suerte de tener las pizarras digitales de la privada).

Estoy orgullosa de mi instituto y de mis profesores, que me han enseñado a no rendirme y a luchar por mi futuro. Gracias a la escuela pública este año pude optar al Bachillerato de Excelencia en el San Mateo (quedé entre los 50 mejores del examen para el premio extraordinario de la ESO, aunque por supuesto no gané: nadie de la zona sur ganó), pero he decidido seguir en mi instituto público sin presupuesto, que es el que ha hecho que quedase entre esos 50 mejores.

Así que no me voy a callar mientras nos arrebatan la educación pública y nos condenan a una sociedad de clases sin posibilidad de ascender. Si los ricos son los únicos con acceso a educación, los pobres siempre seguirán siendo pobres, eso aprendemos en clase de historia. Tal vez unos cuantos políticos deberían dejarse de propaganda y trapicheos y volver a la escuela a estudiar el Antiguo Régimen, las revoluciones y el movimiento obrero, antes de repetir los mismos errores del pasado.

M. L. G.

Una alumna del IES José Hierro

Así se forma al profesorado en Madrid (qué vergüenza)

2011-10-24T08:25:00.001+01:00

Han salido unas ayudas para un curso de nuevas tecnologías aplicadas a la Educación organizado por la Comunidad de Madrid, y resulta que a todos los profesores de colegios concertados y privados que se apunten les regalan un ordenador portátil además de subvencionarles el 100% del curso. A los profesores de la pública les dan la oportunidad de entrar en el sorteo de un ordenador portátil, y deben pagar 660 euros de matrícula.

Dadle la máxima difusión posible. Debemos dejar claro que no es que no haya dinero para la educación sino que no lo quieren gastar en la pública.

La convocatoria del curso ha salido a finales de septiembre y está en "Novedades" en la web de cualquier DAT.

se puede consultar en el siguiente enlace

http://www.fundacionaulasmart.org/boletin/2011/boletin_preinscripcion_viii.html

o aqui

http://www.madrid.org/dat_capital/tematico/t_formacion.html

Marta Senent

2011-10-18T10:24:00.005+01:00

Mi hermana me presenta siempre a gente super-chachi.

Marta es bloggera y una tia la mar de interesante. Licenciada en Humanidades, liada con la tesis doctoral, ha creado una editorial, intenta sacar a la luz una revista, da charlas, conferencias, le entregan premios... y todo con 27 años.

Este es su blog: http://quenoteparelapci.blogspot.com/

(la pci es la parálisis cerebral infantil, yo tampoco lo sabía).

Y una de arena.

2011-10-09T11:44:00.004+01:00

Això m'ha arrivat per email. Acollonant.

Entre la cal i l'arena, ens aixecarem també nosaltres, com el cor d'esclaus, en Muti i l'alcalde de Roma, contra els atacs als nostres drets a gaudir d'una educació i del plaer de la cultura?

Després de llegir el comentari, vegeu el video.

El passat 12 de març, Silvio Berlusconi va haver d'enfrontar-se a la realitat. Itàlia festejava el 150 aniversari de la seva creació i en aquesta ocasió es va representar a Roma l'òpera Nabucco de Verdi, dirigida per Ricardo Muti. Nabucco evoca l'episodi de l'esclavitud dels jueus en Babilònia,i el famós cant "Va pensiero" és el cant del cor d'esclaus oprimits. A Itàlia, aquest cant és un símbol de la cerca de la llibertat (en els anys en què es va escriure l'òpera, Itàlia estava sota l'imperi dels Habsburg).

Abans de la representació, Gianni Alemanno, alcalde Roma, va pujar a l'escenari per pronunciar un discurs en el qual denunciava les retallades del pressupost de cultura que estava fent el Govern, a pesar que Alemanno és membre del partit governant i havia estat ministre de Berlusconi. Aquesta intervenció de l'alcalde, en presència de Berlusconi que assistia a la representació, va produir un efecte inesperat.

Ricardo Muti, director de l'orquestra, va declarar al diari "Times": "L'òpera es va desenvolupar normalment fins que arribem al famós cant "Va pensiero". El públic es va posar en tensió. Hi ha coses que no es poden descriure, però que un les sent. Era el silenci del públic el que es feia sentir fins llavors, però quan va començar el "Va Pensiero", el silenci es va omplir de veritable fervor. Es podia sentir la reacció del públic davant el lament dels esclaus que canten: "Oh pàtria meva, tan bella i tan perduda". Quan el cor arribava a la seva fi, el públic va començar a demanar un bis, mentre cridava "Visca Itàlia" i "Visca Verdi".

A Muti no li sol agradar fer un bis a la meitat d'una representació. Només en una ocasió, a la Scala de Milan, en 1986, havia acceptat fer un bis de el "Va pensiero". "Jo no volia només fer un bis. Havia d'haver-hi una intenció especial per fer-ho" -va dir Muti-.

En un gest teatral, Muti es va donar la volta, va mirar al públic i a Berlusconi alhora, i es va sentir que algú entre el públic va cridar: "Llarga vida a Itàlia!". Muti va dir llavors: "Sí, estic d'acord: "Llarga vida a Itàlia", però jo ja no tinc 30 anys, he viscut ja la meva vida com a italià i he recorregut molt de món. Avui sento vergonya del que succeeix al meu país. Accedeixo, doncs, a la vostra petició d'un bis del "Va Pensiero". No és només pel patriotisme que sento, sinó perquè aquesta nit, quan dirigia al Cor que va cantar "Ai el meu país, bell i perdut", vaig pensar que si seguim així matarem la cultura sobre la qual es va construir la història d'Itàlia. En tal cas, la nostra pàtria, seria de debò "bella i perduda".

Se sentiren molts aplaudiments, inclosos els de els artistes en escena. Muti va prosseguir. "Jo he callat durant molts anys. Ara hauríem de donar-li sentit a aquest cant. Els proposo que s'uneixin al cor i que cantem tots el "Va pensiero". Tota l'òpera de Roma es va aixecar. I el cor també. Va ser un moment màgic. Aquesta nit no va ser solament una representació de Nabucco, sinó també una declaració del teatre de la capital per cridar l'atenció als polítics.

En italiano

Va, pensiero, sull'ali dorate;

va, ti posa sui clivi, sui colli,

ove olezzano tepide e molli

l'aure dolci del suolo natal!

Del Giordano le rive saluta,

di Sionne le torri atterrate...

Oh mia patria sì bella e perduta!

Oh membranza sì cara e fatal!

Arpa d'or dei fatidici vati,

perché muta dal salice pendi?

Le memorie nel petto raccendi,

ci favella del tempo che fu!

O simile di Solima² ai fati

traggi un suono di crudo lamento,

o t'ispiri il Signore un concento

che ne infonda al patire virtù.

che ne infonda al patire virtù

al patire virtù!.

En español

¡Ve, pensamiento, con alas doradas,

pósate en las praderas y en las cimas

donde exhala su suave fragancia

el dulce aire de la tierra natal!

¡Saluda las orillas del Jordán

y las destruidas torres de Sion!

¡Oh, mi patria, tan bella y perdida!

¡Oh recuerdo tan caro y fatal!

Arpa de oro de fatídicos vates,

¿por qué cuelgas muda del sauce?

Revive en nuestros pechos el recuerdo,

¡Que hable del tiempo que fue!

Al igual que el destino de Sólima

Canta un aire de crudo lamento

que te inspire el Señor un aliento,

que al padecer infunda virtud,

al padecer, la virtud!.

Una de cal

2011-10-09T11:43:00.003+01:00

Parto I

2011-10-05T16:40:00.008+01:00

Aún a riesgo de hacerme pesada y convertir este blog en un espacio monotemático, voy a contar mi parto de Pe a Pa, y a quién no le interese el tema, que haga click y se pire. El sentido de este espacio virtual es que vaya colgando en él las cosas que no quiero que se me olviden, y aunque dudo mucho que todo lo que llevo viviendo desde el 31 de Agosto se me pueda olvidar, no está de más que lo conserve.

Mi hija está durmiendo en su cuco, el mismo donde dormí yo, y todos mis hermanos, y en estos momentos se está carcajeando en sueños. ¿Qué hará reír a un bebé tan pequeño? Es la primera vez que oigo su risa. Y algo se me reblandece por dentro, por detrás de los pulmones, y se me vierte por los ojos.

El embarazo ha sido durillo. He despotricado mucho, y me he quejado mucho. Y cuando intentaba pensar en la prometida recompensa (¡cuando tengas a tu bebé en brazos se te olvidará todo!) no podía imaginarme tener el bebé en brazos, y me dejaba llevar por un mal fario, un “algo va a salir mal”, supongo que por mi incapacidad para imaginarme un bebé, una hija mía.

Pero como decía el libro ese que me he ido leyendo mes a mes, también esto debe ser normal. Que según ese libro, todo absolutamente todo, y su contrario, es normal.

Mi niña decidió no girarse, y seguir cómodamente sentada hasta el final. Cómoda debía estar, aunque parezca difícil imaginar que la postura en V sea cómoda. Esto es, con el culo abajo, las piernas estiradas al lado de la cabeza. Hecha un librito, cerrada sobre si misma. Postura gimnástica, ya decía que tendríamos que haberle llamado Nadia. Por tanto, siguiendo el protocolo, en la semana 37 de mi embarazo fui al hospital, y una ginecóloga la mar de maja me dijo que existía la posibilidad de forzar al bebé a girarse, con una maniobra que se llama “versión cefálica externa”, y que consiste en sedar a la madre e intentar girar al bebé desde fuera, cogiendo su cabecita y su culo. Por lo que leí en internet duele que te mueres, y las probabilidades de éxito son escasas. Del 25% me dijo la ginecóloga majeta. Total, que dije que ni hablar, que no me sometía a semejante tortura. Supongo que si el bebé no se ha girado por sus propios medios, por algo será, e intentar forzarla me parecía que le iba a hacer sufrir. Y a mi. Así que dije que no.

Acto seguido, pues a darme hora. Y esto ya lo he explicado aquí, así que no me repito.

Nos fuimos acojonados del hospital. Eso fue un lunes. El miércoles por la tarde me ingresaban, para que durmiese ya en el hospital, y el jueves me rajaban la barriga.

El martes decidí que, para lo que me quedaba de gestación, me lanzaba a la locura y me saltaba la dieta severísima de pseudo-diabética (que no me ha salido diabetes gestacional, pero casi). Y me arreé de postre, yo solita, media tarrina de helado de chocolate de Haagen Daz, que según una amiga de mi hermana, eso provoca el parto a las 24 horas de ser consumido. Mi intención era doble. Por un lado, darme el gustazo de comer helado, que ya estaba bien de renuncias gestacionales. Por otra, intentar ponerme de parto. ¿Para qué? Pues mira, igual es una burrada, pero me da a mi la impresión que una cesárea programada pilla al feto por sorpresa, sin que haya tenido tiempo de prepararse, mientras que un parto normal, con sus dolores, sus contracciones y sus chorreos hormonales a lo loco, prepara al bebé para lo que le espera al salir. Lo que le espera, por ejemplo, un mundo con aire en el que usar sus pulmoncillos. Esto me lo dijo una matrona, y me pareció la mar de razonable.

Por tanto, yo ansiaba ponerme de parto. Y mientras me hinchaba a chocolate, le iba hablando a mi bebé, le iba pidiendo que de una patadita perforase el saco amniótico, me hiciese romper aguas y nos pusiéramos las dos de parto. Claro que llevaba meses pidiéndole que se girase, y ni caso.

Al día siguiente, 24 horitas más tarde, después de comer procedí a arrearme la media tarrina restante de helado. No es cosa baladí mencionar que estaba cómodamente sentada en una de las sillas que con tanto esfuerzo he restaurado y tapizado este verano, cuando noté algo raro entre las piernas. Pensé que debía ser fruto de mis ganas de parir, pero no. Era mi hija, que me había obedecido. Me salía un chorro de agua que flipas. La mancha en el suelo que se iba haciendo grande

Mientras, Iván se dió a la tragedia y al drama: ¡no me digas que estamos de parto!!!! Pues ¿qué te parece que puede ser esto? ¡Que he roto aguas, chaval! Y mientras parloteaba sisentidos, decidió hacer lo más útil que se puede hacer en estos casos: recoger la mesa y ponerse a fregar platos.

Toma ya.

Tuve que obligarle a abandonar tan productiva actividad. Gracias a que me ingresaban esa tarde teníamos todo metido en la autocaravana (la Bicha) preparados para irnos al hospital y aparcarla en la puerta. Bueno, pues el muchacho dejó los platos a medio fregar y se fue a buscar su bici, ya que era lo único que faltaba por meter en la autocaravana. ¿Para qué? Pues nunca lo he sabido, porque ya te digo que no la subió a la habitación del hospital.

Mi madre me tenía dicho por activa y por pasiva que si rompía aguas me pusiera en horizontal, para que no se me cayera el cordón. Yo creo que eso es una paranoia suya particular, y que esas cosas no pasan, por por si aca me metí una toalla de baño tipo compresa, y me tumbé en la cama de la Bicha a esperar que Iván guardase su bici, cerrara la casa, se despidiera de los perros y gatos y nos pusiéramos en marcha.

Cuando llegamos al hospital, me tumbaron en una camilla para comprobar cuantas contracciones tenía, y me dijeron que hasta al cabo de 5 horitas no me metían en el quirófano, ya que acababa de comer (con postre helado de chocolate, por cierto) y nosequé de la anestesia.

En la camilla me quedé frita. Iván también. Se nos pasaron los nervios de golpe, y nos dormimos.

Al rato Iván decidió ir a aparcar bien la autocaravana, y le preguntó a la enfermera, quien le dijo que aún quedaba mucho para que me metieran en quirófano.

A los pocos minutos de marcharse me hicieron pasar a una consulta, donde me ecografiaron y comprobaron que la niña gimnasta seguía de nalgas.

Y de ahí al quirófano.

Noooooooooooo, que Iván no ha venido todavía!!!

Me di al pánico. Le intenté llamar la móvil, pero no tenía cobertura. Así que la enfermera se acercó a un micrófono, y resonaron sus palabras por los altavoces de todo el hospital:

ACOMPAÑANTE DE LOLA STEINER, ACUDA A LA SALA DE PARTOS YAAAAAAA!

Aún no habíamos salido de la consulta cuando entraba Iván, con calambres en los cuádriceps, después del sprint más brutal de su vida de corredor. Con la cara desencajada, sudando, acojonado.

A él le dejaron fuera del quirófano, le dijeron que como mi parto era el único de esa tarde, así que en cuanto oyese llorar a un bebé que supiera que ESE era su bebé.

A mi me pusieron una bata la mar de impúdica y me metieron en el matadero.

Para entonces estaba tan acojonada que no era capaz ni de balbucear mi nombre.

Ane Brun

2011-10-04T10:36:00.004+01:00

Tecleo con una mano. Con la otra acuno una bebé que no lleva bien dormir solita en su cuna. Eso durante el dia. Por la noche duerme como un tronco, como su madre, así que se lo perdono todo.

He descubierto a esta piba:

Do you remember the late morning
when we went back to bed,
when we found the first position
and every muscle are resting

I do remember that I already knew
it was the last time,
the last time for first positions
the last time you'll be mine

Aaaaoo aoo aoo ao
Aaaaoo aoo aoo ao

Do you remember the scars I showed you
the stories I told you
how I always said forever
when you aksed me to stay true

do you remember when we forgot
how to smile at each other
to believe that the other
want only whats good for you

Hablanos de los hijos.

2011-09-13T10:02:00.001+01:00

Y él dijo: Vuestros hijos no son hijos vuestros. Son los hijos y las hijas de la Vida, deseosa de sí misma.
Vienen a través vuestro, pero no vienen de vosotros.
Y, aunque están con vosotros, no os pertenecen.
Podéis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.
Porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis albergar sus cuerpos, pero no sus almas. Porque sus almas habitan en la casa del mañana que vosotros no podéis visitar, ni siquiera en sueños.
Podéis esforzaros en ser como ellos, pero no busquéis el hacerlos como vosotros. Porque la vida no retrocede ni se entretiene con el ayer. Vosotros sois el arco desde el que vuestros hijos, como flechas vivientes, son impulsados hacia delante.
El Arquero ve el blanco en la senda del infinito y os doblega con su poder para que su flecha vaya veloz y lejana.
Dejad, alegremente, que la mano del Arquero os doblegue. Porque, así como El ama la flecha que vuela, así ama también el arco, que es estable.

de Gibran

Ivet

2011-09-09T18:58:00.002+01:00

Cita para depilarme.

2011-08-30T16:44:00.006+01:00

- ¡Hola! Buenos días, llamaba para pedir cita para depilarme las ingles.

- Hola. A ver que mire la agenda.... ¿qué prefieres, mañana o tarde?
- Pues me da igual, estoy de vacaciones. Cuanto antes, ¡que llevo unos pelos que doy miedo!
- Jajaja, pues si te va bien mañana a las 10h, y si no a las 11.30h.
- A las 10 me va perfecto.
- Vale, dime el nombre.

Esto es un diálogo normal, que se efectúa cuando las ingles de la persona en cuestión sobrepasan una longitud determinada.

Ahora imagínate que en lugar de con la esteticien estás hablando con una ginecóloga. En lugar de por teléfono, es en una consulta en el hospital. Y en lugar de determinar la cita para la depilación, se trata de una cesárea.

Pero el tono se mantiene. Como si fuera cosa de cada día, eso de que te rajen la barriga y el útero para sacarte un bebé. Que se queda ya contigo para siempre.

Madre de dioooooooooooos, qué vértigo!!!!!!

Pues esto es lo que nos pasó ayer. Nos dieron día y hora para ser padres. Y aunque hace varios meses que sabemos que, dado que la contorsionista de mi hija no se gira y sigue de nalgas, me tendrían que hacer una cesárea, no es lo mismo pensarlo en abstracto que abrir la agenda por el viernes 2 de septiembre y apuntar NACIMIENTO.

- ¿Qué haces el viernes? ¿Tienes planes?
- Pues si, me voy al hospital para que me rajen la barriga, jeje.

Empezamos el día con ciertos nervios. Por si acaso me decían que ya me quedase en el hospital, nos llevamos la maletita y todo. Y claro, pensando en si nos dejamos algo importante se nos olvidó sacar las llaves de la puerta de casa. De manera que cerramos la puerta, con el tiempo justo, y ¡¡¡¡cielos!!!!!!! no podíamos volverla a abrir. Las llaves puestas por dentro, caos y destrucción!!!!

Pues nada, nos tuvimos que largar sin arreglar el desaguisao. "Tenemos que conseguir una radiografía" dijo el Lola-lover. "Vamos al sitio perfecto para ello", contesté yo. Siempre se ha dicho que las puertas se abren con radiografías, y siempre se ha dicho que en los hospitales las regalan.

Sin darle más vueltas, pa'l hospital. Allí unas doctoras la mar de agradables comprobaron que la niñita esta sigue en posición de loto, a base de sacudirme la barriga con entusiasmo, y que no estoy de parto (esto lo supieron metiéndome los dedos por-donde-tu-ya-sabes y haciendome un daño tremendo).

Sacaron la agenda, y a darme hora.

-¿Qué día te va mejor? ¿Este viernes, o la semana que viene?
-Cuanto antes, que si no, me da demasiado tiempo a ponerme nerviosa. Este viernes es estupendo.
- Vale, pues te vienes el jueves a eso de las 18 h, pasas ya aquí la noche, y el viernes por la mañana te hacemos la cesárea.
- Perfecto.

Este diálogo se vio interrumpido por el Lola-lover, o lo que quedaba de él, pues había adoptado el mismo tono facial que la pared, que dijo timidamente: "¿este viernes no es un poco pronto?¿No sería mejor la semana que viene, así nos hacemos mejor a la idea...?".

Su propuesta fue rechazada con energía.

Y nos largamos de la consulta.

Muchas horas le costó al pobre recuperarse del shock. Y no voy a venir ahora a defender que yo me encontraba mucho mejor. Tenía la boca seca, la mente en blanco y unas ganas de llorar terribles.

Que hace muchos meses que se que voy a ser madre. Pero ahora tengo día y hora.

Y eso acojona.

Ah, por cierto. Arreglamos el tema de la llave en cuestión de minutos, aunque sin radiografía, se nos olvidó pedirla.

El deseo sexual del Gatopardo.

2011-08-27T10:14:00.004+01:00

Me he echado una ciber-amigacha, Susana Moo. Resulta que ella escribió una entrada estupenda en su blog sobre Burt Lancaster, La trayectoria sexual del deseo masculino en 3 pelis. Una de ellas es, por supuesto, el Gatopardo.

He pensado que como tengo tanto la novela como la peli fresquitas, y antes de la gran eclosión, voy a comentar un par de cosas que en su entrada no se acaban de matizar. Vamos, ¡que me voy a echar el pisto!

Primera, dice Susana que en la fiesta de alta sociedad casposa siciliana, el Gatopardo tiene "una crisis de mediana edad". Cierto, él tiene mediana edad para lo que nosotros entendemos, pero se siente viejuno sin remedio. De hecho, Visconti incide bastante en este tema porque se salta el penúltimo capítulo de la novela, la muerte del Gatopardo (que es una delicia narrativa) y por tanto, creo que exagera la crisis de mediana edad para indicar la cercanía de la muerte. Es decir, ya que no nos muestra su muerte, nos avisa con esta crisis de que la Parca anda cerca.

Dice también que el Gatopardo se duele de no haber disfrutado de una alegre vida sexual con su mujer. Hay un momento dado de la novela, cuando el príncipe va a ver a una prostituta, en el que los remordimientos le mortifican. ¡Él es un hombre casado! Y se hace el siguiete razonamiento:

«Todavía soy un hombre vigoroso y ¿cómo puedo contentarme con una mujer que, en el lecho, se santigua antes de cada abrazo y luego, en los momentos de mayor emoción, no sabe decir otra cosa que "¡Jesús, Maria!"? Cuando nos casamos, cuando ella tenía dieciséis años, todo esto me exaltaba, pero ahora… He tenido con ella siete hijos y jamás le he visto el ombligo. ¿Esto es justo? – gritaba casi, excitado por su excéntrica angustia –. ¿Es justo? ¡Os lo pregunto a todos vosotros! – y se dirigía al portal de la Catena –. ¡La pecadora es ella!»
Este tranquilizador descubrimiento lo confortó, y llamó decididamente a la puerta de Mariannina."

En la película este momento es buenísimo, pues el Gatopardo no lo piensa, si no que se lo escupe al cura que, consciente de su pecado de la carne, pretende conseguir del príncipe una confesión. ¿Confesarse? ¿De qué? Si la pecadora es ella!!!!

Y por último, Susana hace referencia a un momento de la peli, cargado de tensión y de convenciones sociales. Tancredi acaba de conocer a la bella Angélica, y está completamente subyugado por su belleza. Van a cenar, en el palacio gatopardino, toda la familia noble, Angélica y su padre, estos dos desconocedores de los entresijos del rancio abolengo. Tancredi hace un comentario un poco grosero a Angélica, y ésta se desternilla de risa, ante la incomodidad del resto de la mesa, y el cabreo monumental de la hija mayor del Gatopardo, que se levanta ofendida de la mesa y se pira.

Tancredi explica cómo entró en un convento de monjas junto a sus milicianos amigos:

"Entramos: todo estaba desierto, pero en un rincón del pasillo oímos chillidos desesperados: un grupo de hermanas se había refugiado en la capilla y estaban allí apelotonadas junto al altar. ¡Quién sabe lo que temían de aquella docena de jovencitos exasperados! Daba risa de ver, feas y viejas como eran, con sus tocas negras, los ojos desorbitados, preparadas y a punto para… el martirio. Gañían como perros. Tassoni les gritó:

»–No teman, hermanas. Hemos de pensar en otras cosas. Volveremos cuando podamos encontrar novicias.

»Y todos nos echamos a reír hasta caernos de risa. Y las dejamos allí para disparar contra los reales desde las terrazas superiores. Diez minutos después fui herido.

Angelica, todavía apoyada, se reía, mostrando todos sus dientes de lobezna. La broma le parecía deliciosa. Aquella posibilidad de estupro la turbaba, y palpitaba su hermoso cuello.
–¡Qué grandes tipos debieron de ser ustedes! Me habría gustado encontrarme a su lado.

Tancredi parecía transformado: la fuerza del relato, la intensidad del recuerdo, injertadas ambas en la excitación que producía en él el aura sensual de la joven, lo cambiaron en un instante de aquel muchacho decente que era en realidad en un brutal soldadote.

–Si hubiese usted estado allí, señorita, no habríamos tenido necesidad de esperar a las novicias.

Angelica había oído en su casa muchas palabras groseras, pero ésta fue la primera vez – y no la última – que comprendió ser objeto de un doble sentido lascivo. La novedad le gustó, su risa subió de tono y se hizo estridente.

En aquel momento todos se levantaron de la mesa. Tancredi se inclinó para recoger el abanico de plumas que Angelica había dejado caer. Al incorporarse vio a Concetta con la cara enrojecida y dos pequeñas lágrimas en las pestañas.

–Tancredi, estas cosas tan feas se dicen al confesor, no se cuentan en la mesa a las señoritas. Por lo menos en mi presencia.

Y le volvió la espalda."

Concetta es la hija mayor del Gatopardo, enamorada de Tancredi pero mojigata y mústia como su madre. Angélica, con sus dientes de loba, se lleva el gato (pardo) al agua. Comprensible, ¿no?

Qué delicia de libro.

Y aquí, una escena de la peli. Es el momento en que Angélica entra en el palacio gatopardino. No hace falta entender una palabra de italiano para ver cómo reaccionan ante su presencia y abrumadora belleza cada uno de los miembros de la familia.

El Gatopardo (o una delicia siciliana)

2011-08-23T10:12:00.006+01:00

El Gatopardo es Burt Lancaster. Yo no lo sabía hasta que me acabé el libro, pero si, es él, no ha habido hombre que mejor represente este personaje. Alto, guapo, fornido, rubio, con los ojos azules penetrantes como cuchillos. Es perfecto.

El Gatopardo es una de esas novelas que he querido leer muchas veces, que he empezado unas cuantas pero que, como presuponía aburrida y casposa, no pasaba de la segunda página. Y eso que me ha recomendado esta obra gente cuyo criterio aprecio, pero nada, que no, que se me había cruzado.

Al final me he lanzado al estrellato, culpa también esta vez de mi querido Club de Lectura. Es una de las obras que tenemos en la agenda del primer trimestre del año, y como veo que mi primer trimestre va a estar más lleno de pañales, biberones y llantos nocturnos que de edificantes lecturas, tengo ya casi todos los deberes hechos.

Vamos, pues, al Gatopardo. Es una delicia de libro. Narra la caída de la clase aristocrática (esta palabra la puedo escribir pero no pronunciar sin ciertos problemas de dislexia, me pasa lo mismo con “ecuestre” y “paralelepípedo”) siciliana en tiempos de Garibaldi. Me he tenido que informar sobre Garibaldi y sus movidas, que una es culta pero muy poco, y lo que hizo este buen señor fue unificar Italia, que hasta entonces estaba formada por distintos estados independientes. El Gatopardo, o el Príncipe de Salina, es un aristócrata rural, que vive con su mujer Stella (que es una mojigata insufrible con tendencia a las crisis de ansiedad) y sus 7 hijos en un palacio precioso, aunque como ellos mismos, decadente. Siente predilección por su sobrino huérfano Tancredi, que encarna los nuevos tiempos y el único modo que tiene la aristocracia de no perecer. Tancredi, noble de origen pero arruinado, se enamora y se casa con la bella Angélica, hija del alcalde del pueblo. Este alcalde, Don Calogero, de bajísimo origen pero viva inteligencia, tiene un grandísimo patrimonio, es un hábil político que se ha formado a si mismo y representa el contrapunto del Gatopardo, esto es, noble, rico, con una inteligencia centrada en las matemáticas y la astronomía, que le vale reconocimientos académicos pero no le aporta ni un real.

La película de Visconti es un pelín larga para mi gusto, aunque se ciñe estupendamente a la obra. Se salta los dos últimos capítulos del libro. El último, en mi opinión, no merece la pena, pero el penúltimo, donde narra la muerte del Gatopardo, es una maravilla. La bella Angélica es Claudia Cardinale, preciosa y con mucha capacidad para poner cara de susto. Tancredi es Alain Delon, que está macizorrísimo. La peli es de 1963.

Y una curiosidad. "Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie", la frase que resume la actitud política de los sicilianos y del Gatopardo frente a la revolución y los cambios, acuña el término "gatopardismo" en ciencias políticas. Es decir, aquella estrategia política que cede un cierto espacio a la reforma para conseguir que, realmente, todo siga igual.

Hay algunos pasajes de la obra que son de una belleza abrumadora. Me gusta mucho el que pego aquí, explica cómo se levanta el Gatopardo para ir a cazar, y cómo la casa y el pueblo aún están durmiendo mientras él ya siente los nervios y la emoción de la caza. Lo de cazar es una caca, pero sustituye el “ir a cazar” por “participar en una carrera de montaña” y ya lo tienes. :)

"Por otra parte, un abundante botín habría sido para el príncipe un placer secundario, el deleite de los días de caza no era ése, hallábase dividido en muchos pequeños episodios. Comenzaba con el afeitado en la habitación todavía a oscuras, a la luz de una vela que hacía enfáticos los ademanes sobre los policromos artesonados; le estimulaba atravesar los salones adormecidos, esquivar a la luz vacilante las mesas con los naipes en desorden entre fichas y vasitos vacíos, y descubrir entre ellos el caballo de espadas que le ofrecía un augurio viril; recorrer el jardín inmóvil bajo la luz gris en la cual los pájaros más madrugadores se desvivían por hacer saltar el rocío de sus plumas; escabullirse a través de la puerta inmovilizada por la yedra: huir, en suma, y luego, en la carretera, inocentísima aún a los primeros albores, se encontraba con don Ciccio sonriente entre los bigotes amarillentos mientras juraba afectuoso contra los perros. A éstos, en la espera, les temblaban los músculos bajo la piel. Venus brillaba, grano de uva abierto, transparente y húmedo, pero ya parecía oírse el ruido del carro solar que subía la cuesta bajo el horizonte. Pronto encontraban las primeras greyes que avanzaban lentas como mareas, guiadas a pedradas por los pastores calzados de pieles. Las lanas eran mórbidas y rosadas a los primeros rayos."

Pastoral Americana (o un truño mayúsculo)

2011-08-20T12:47:00.003+01:00

Parece que con esto de la preñez me han lobotomizado y sólo soy capaz de hacer entradas en el blog con la etiqueta “embarazo”. Pero no, sigo haciendo otras cosas además de preocuparme por el tamaño y movimiento de mi inmensa barriga rellena.

Como me puedo mover poco, me he metido una buena pechá a leer.

En Junio, en la cena clausura del Club de Lectura propusimos el libro para el verano, un tocho de más de 500 páginas, que como tenemos dos meses nos da tiempo. Por alguna extraña razón accedimos a darle una segunda oportunidad a Phillip Roth. Con lo poquito que gustó Elegía, pues a repetir autor. Pastoral Americana. Una obra de arte, oye, nos dijeron para convencernos. Y picamos como tunos.

PASTORAL AMERICANA es, en mi opinión, un truño descomunal. Está bien escrito, de eso no hay duda, y tiene enjundia. Pero la verdad, casi nada de lo que este buen hombre explica me interesa, no ha conseguido engancharme y me ha aburrido soberanamente. Me lo he acabado porque soy una chica disciplinada, y aunque veo poco probable que pueda asistir a la reunión del Club de septiembre, por aquello de parir y tal, mola no perder bola.

Con este libro, igual que con Elegía, la sensación que se me queda en el cuerpo es que voy a acabar mis días sola, desahuciada, olvidada por todos, sin familia ni amigos que me vengan a ver, con problemas serios de próstata y con una infinita sensación de vacío. Entiendo que esto es lo que le pasa al autor, pero me niego a aceptar, a mi edad, que eses sea mi futuro.

Por tanto, nunca jamás volveré a leer nada de este tipo, que se amargue el solito pero que conmigo no lo comparta.

Y me da igual que sea el escritor estadounidense más galardonado. La gente no tiene criterio, claramente.

He dicho.

Y si llamo Jennifer a la niña???

2011-08-18T08:46:00.001+01:00

El disco se puede descargar gratuitamente desde la web de Els Catarres.

Jo que sóc més català que les anxoves de l’Escala o els galets de Nadal,
jo que tinc una erecció quan pujo al Pedraforca o faig trekking per Montserrat,
jo que voto Convergència I que tinc somnis eròtics amb en Jordi Pujol,
jo que soc soci del Barça i no trago ni en pintura als Pericos de Sarrià,
jo que penso que en Serrat sempre ha estat un traïdor, al meu cotxe només sona Lluïs Llach,
jo que porto els Segadors com a politò del mòbil, la senyera al balcó.

Yo que soy más catalán que las anchoas de L'Escala o los galets de Navidad,
yo que tengo una erección cuando subo al Pedraforca o hago trekking por Montserrat,
yo que voto Convergencia Y que tengo sueños eróticos con Jordi Pujol,
yo que soy socio del Barça y no trago ni en pintura a los Pericos de Sarrià,
yo que pienso que Serrat siempre ha sido un traidor, en mi coche sólo suena Luís Llach,
yo que llevo Els Segadors como politono del móvil, la bandera en el balcón.

Jo que sempre he defensat els productes de la terra,
ara me enamorat d’una “choni” de Castefa
Ohhh Jenifer,em tunnejaré el cotxe per tu,
ooohh Jenifer, anirem al Pont Aeri els dos junts,
i lluitarem pel nostre amor prohibit
uooohh Jenifer.

Yo que siempre he defendido los productos de la tierra,
ahora me enamorado de una "Choni" de Castefa
Ohhh Jenifer, me tunnearé el coche por ti,
ooohh Jenifer, iremos al Pont Aeri los dos juntos,
y lucharemos por nuestro amor prohibido
uooohh Jenifer.

Jo que sóc més català, que el pi de les tres branques o que la guita de la Patum,
jo que sóc un gran entès de la cobla i la sardana, i el mundillu casteller,
jo que sempre m’he enganxat als serials de TV3 i als matins d’en Cuní,
jo que sóc més radical que el partit Mohamed Jordi en campanya electoral,
jo que sento devoció pel romesco i pels calçots, i el pa amb tomàquet sagrat,
jo vull veure en Joel Joan actuant als Pastorets, dirigit per en Benet i Jornet.

Yo que soy más catalán, que el pino de las tres ramas o que la guita de la Patum,
yo que soy un gran entendido de la cobla y la sardana, y el mundillo casteller,
yo que siempre me he enganchado a los seriales de TV3 y als matins d’en Cuní,
yo que soy más radical que el partido Mohamed Jordi en campaña electoral,
yo que siento devoción por el romesco y los calçots, y el pan con tomate sagrado,
yo quiero ver Joel Joan actuando los Pastorets, dirigido por Benet i Jornet.

Jo que sempre he defensat els productes de la terra,
ara me enamorat d’una “choni” de Castefa
Ohhh Jenifer,em tunnejaré el cotxe per tu,
ooohh Jenifer, anirem al Pont Aeri els dos junts,
i lluitarem pel nostre amor prohibit
uooohh Jenifer.

Yo que siempre he defendido los productos de la tierra,
ahora me enamorado de una "Choni" de Castefa
Ohhh Jenifer, me tunnearé el coche por ti,
ooohh Jenifer, iremos al Puente Aéreo los dos juntos,
y lucharemos por nuestro amor prohibido
uooohh Jenifer.

Les ments estretes ens intenten parar els peus,
repetir la història de Julieta i Romeu,
que no veuen que el temps ens donarà la raó?,
l’amor és superior a tota por, a tot rencor,
i ens diuen que tenim el cor dividit,
entre l’amor i el país, la pàtria contra el dessig.
Però jo no veig les parts, jo només veig el conjunt,
i no hi ha força humana que ens impedeixi estar junts.

Las mentes estrechas nos intentan parar los pies,
repetir la historia de Julieta y Romeo,
que no ven que el tiempo nos dará la razón?,
el amor es superior a todo miedo, a todo rencor,
y nos dicen que tenemos el corazón dividido,
entre el amor y el país, la patria contra el deseo.
Pero yo no veo las partes, yo sólo veo el conjunto,
y no hay fuerza humana que nos impida estar juntos.

Ohhh Jenifer,em tunnejaré el cotxe per tu,
ooohh Jenifer, anirem al Pont Aeri els dos junts,
i lluitarem pel nostre amor prohibit
uooohh Jenifer.

Ohhh Jenifer, me tunnearé el coche por ti,
ooohh Jenifer, iremos al Puente Aéreo los dos juntos,
y lucharemos por nuestro amor prohibido
uooohh Jenifer.

i lluitarem pel nostre amor prohibit

uooohh Jenifer.

y lucharemos por nuestro amor prohibido
uooohh Jenifer.

Santas y Beatas.

2011-08-14T19:45:00.008+01:00

Igual llamamos a la niña Ivet. No es aún seguro, pero me tranquiliza pensar que después de darle al tarro durante 8 meses, parece que coincidimos en un p...o nombre.

En Cataluña es bastante frecuente. En el resto, pues no tengo idea.

Hoy se lo he dicho a mis padres. Han puesto cara de horror, y han opinado lo siguiente:

Mi padre: esto... ¿a ti este nombre te dice algo?

Y yo no entiendo la pregunta. ¿Qué me tiene que decir un nombre? Me tiene que gustar o no, me tiene que sonar bien o no, me tiene que parecer que "pega" con los apellidos, o no, me tiene que parecer original, mitológico, literario... Pero decir, decir, lo que viene siendo decir, no sé. Por tanto le he respondido que si, que me dice algo (sin especificar).

Mi madre: pero...¿ese nombre de qué es?

Yo: Pues de niña, claro.

Mi madre: Si, ya, pero ¿es el nombre de una fruta? ¿De una santa? ¿De una virgen?

¡¡¡¡De una fruta!!!! Fíjate tu, qué cosas más raras piensa una madre que va a ser abuela en estos casos. Yo he afirmado con rotundidad que se trata del nombre de una virgen muy venerada en Cataluña, ya que aquí es un nombre muy frecuente.

Y lo que tiene inventarse las cosas, que no se acierta.

San Google me ha iluminado en mi camino. Ivet es una variante de Judith (toma ya!). Estoy entusiasmada con este descubrimiento, Judith es una de mis idolas de cuando estudiaba Arte del Barroco, y el cuadro de Artemisia Gentileschi es una maravilla (el que ilustra este post). Y más bíblica que Judith, ¡pocas!.

Si con esto no tuvieramos bastante para dar solera al nombre (y que de paso nos diga algo), hay una tal Beata Jutta de Huy, muy venerada en Bélgica y que fue de una piedad y una fe a prueba de bombas, buena hija, buena paridora, buena reclusa, tranquilita, poco promiscua y sin ansias de ver mundo, adicta al éxtasis y de buena família, por lo que se deduce de su biografía, que copio de esta página.

Beata Jutta de Huy, reclusa: (13 de enero.) Nació en 1158, en Bélgica, de familia adinerada, su padre era administrador de los bienes del obispo de Lieja. Desde muy niña dio signos de intensa piedad, que le llevaron a un gran anhelo de conservar su virginidad. No obstante, siendo adolescente, por no contrariar a sus padres se casó, para enviudar cinco años después, con tan sólo 18 años. A esta edad cayó enferma gravemente y al sanar se recluyó en un monasterio de Huy, donde vivió durante 36 años recluida en una celda estrechísima, adorando incesantemente al Santísimo Sacramento por una ventanita de su celda, que daba a la iglesia. (¿Y a sus hijos, les dieron por donde amargan los pepinos, o qué?)

A través de la oración, la contemplación, la mortificación y la práctica de las virtudes, especialmente la obediencia, la humildad, la paciencia, la compasión con los pecadores se elevó al más alto nivel de perfección. Tenía una verdadera hambre de la Santa Comunión y en dos ocasiones, no habiendo sacerdote, se le apareció San Juan Evangelista y le dio la sagrada comunión. En otra ocasión, en Navidad, vio en el templo a una dama muy atenta, exteriormente, al altar, pero en su interior sus pensamientos volaban, al levantarse a comulgar, vio como le acompañaban dos diablos que la animaban a ello. Al llegar al altar, la mujer quedó inmóvil y los demonios insistían en que comulgara... ante esto, vio como la hostia santa volaba de las manos del sacerdote y desaparecía en lo alto. Esto le hizo adorar más al Señor en el Santísimo Sacramento. Después de una vida entregada a la oración, los éxtasis y penitencias, murió el 13 de Enero de 1228.

Total, que hacen santa a una madre adolescente que abandona a sus hijos y se dedica al éxtasis. Yo hay cosas que no entiendo.

Actualización gestacional.

2011-08-08T16:11:00.006+01:00

Hace tiempo que no escribo algo decente por aquí. Podría parecer que tengo muchísimo tiempo, preñada y de vacaciones, pero el caso es que no. Desde que he asumido que ahora mi ritmo es

lento

que puedo hacer las cosas poco a poco y que necesito descansar constantemente, que las actividades a las que me puedo entregar son cada vez menos y que no entro por donde antes entraba, el tiempo se me va volando.

Además, tengo la suerte inmensa de tener unos amigos cojonudos que vienen a verme y a pasar unos días conmigo. Días muy relajados, claro, que llevar mi ritmo no es fácil. Suerte que el Lola-lover les puede dar un poco de vidilla, si se dejan.

35 semanas de embarazo. A partir de la 34, los bebes son viables sin ayuda. A partir de la 37 se considera que el embarazo ha llegado a término. Lo normal es parir hacia la 40, pero si es el primero, incluso se puede prolongar a la 42.

Yo considero que debería parir a partir del 22 de Agosto, embarazo llegado a término y se acaba el no poder moverme. Esto no suele depender de la voluntad de la madre, pero estaría bien.

La niña (porque parece que es niña) es grande. Larga, delgada y cabezona me la definió la ginecóloga esa tan simpática que cada vez que me toca ir a que me ecografie salgo con ganas de llorar. Está bien, pesa lo que tiene que pesar y a juzgar por las señales que emite (sus movimientos casi constantes, el latido del corazón) es todo lo feliz que un feto puede ser. El único pequeño problemilla es que no se gira, no se pone a hacer el pino, no mete su cabeza entre mis caderas para prepararse a salir. No, la niña sigue sentadita, con la frente muy alta (¿la lengua muy larga y la falda muy corta? ¿vaticina esto algo, Sabina?). Si no se gira, me tendrán que rajar la barriga para sacarla, pues parece que las que somos nuevas en esto del parir no nos podemos arriesgar a que nuestros vástagos asomen en primer lugar el culo al mundo.

Esto no es una buena noticia, pero realmente tampoco mala. Me programarán una cesárea y me evitarán contracciones, rupturas de aguas en plena noche, carreras y estrés rumbo al hospital, empujones de diafragma contra la niña que no quiere salir, fórceps y ventosas. Pero no es exactamente este el tipo de parto que yo esperaba, y es que llevo mucho tiempo (desde que nuestra primera antepasada parió a nuestro primer antepasado, o como quiera que fuese el proceso del primer parto vaginal a partir de la puesta de huevos de otro antepasado nuestro, o lo que es lo mismo, si primero fue la gallina, el huevo o el parto), un mogollón de generaciones de mujeres parturientas y otro mogollón de meses preparándome para este momento.

No tengo miedo al parto. Y eso que me acabo de leer Guerra y Paz, y la princesa Lisa muere en Lise-Gori en el parto del primogénito del principe Andrei. Pero ella era una princesa delicada, y yo, recordemos, una casi-triatleta (lo de casi es meramente circunstancial, yo ya estaba convencida de dedicarme a esto cuando -vet per on- me dejaron preñada). Todas pasan por esto, y no voy a ser yo menos. A decir verdad, tengo tanta curiosidad por saber cómo va esto de parir, esa especie de misterio que sólo la mitad de la población puede conocer, ese momento en el que te rompes (como dice el Corán) por dentro, para dejar que una nueva vida se abra camino hacia el mundo, ese sufrimiento mezclado con las ganas de verle la carita, de mirarle a los ojos y de darle la bienvenida a la vida, y luego, por fin, un último empujón y la leona se encuentra con su cachorro, se hace la paz en la jungla (así acaba Kill Bill 2, qué cosas tiene la memoria).

De manera que cuando la ginecóloga esa tan maja me dijo que, con total probabilidad si no se ha girado ya no lo hará, y que eso significa que cesárea, en un tono tan neutro y tan fatal como si me anunciase mi próxima muerte, y con nulas posibilidades de que la naturaleza evolucione de forma diferente a como ella la concebía, me dieron unas ganas de llorar que sólo se me marcharon después de llorar un buen rato.

Total, que la niña se puede girar. Tiene tiempo.

Para acabarlo de arreglar, presa de la angustia y la ansiedad, le pregunté ingenuamente la razón por la que no se ha girado aún. Y ella, tan maja como didáctica, me explicó que seguramente un mioma en mi útero se lo estaba impidiendo.

Y yo no se aún que es un mioma, ni lo quiero buscar por internet. Que no lo quiero saber, vamos. Porque si mi niña no se gira es por vaguería, no por mioma, que yo de eso no tengo. Pero así dicho, de entrada, suena fatal. Se comprenden mis ganas de llorar.

En resumen: si odias a la humanidad, si no eres capaz de expresarte con un poco de dulzura, si careces de tacto en tu trato con los seres humanos pero te encanta la medicina, ¿has pensado en hacerte anatomopatóloga? Si, mujer, esos que se pasan la vida en un laboratorio analizando muestras. Podrás escribir en un informe si la muestra es o no cancerígena, sin tener que mirar a nadie a la cara y decirle la terrible frase: "tu bebé no se gira".

Petardas hay en todas partes.

En fin, esto es lo más interesante que hay respecto a mi embarazo. El resto, ya es sabido: tripa, movimientos lentos, dolor de espalda, dieta (este mes sólo he engordado medio kilo, estoy encantada con mi fuerza de voluntad), pruebas para saber si tengo o no diabetes gestacional (llevo 4, y el jueves viene la quinta)... Lo de siempre.

El Lola-lover entrena ahora por los dos, y claro, se ha puesto como el vinagre. Acabó el Ironman de Niza en junio, el triatlón de l'Alpe d'Huez en julio (a esta yo no le acompañé) y ayer le regalé la inscripción a la maratón de Donosti del 27 de Noviembre. Regalo por ser padre.

Buscando un entreno cojonudo que alguien me mandó por email para la maratón, encontré una foto en la que he podido apreciar que, antes de embarazarme, era una persona de dimensiones normales.

Y a las pruebas me remito: el antes, lago de Bled (Eslovenia) verano del 2008. El ahora, pantano de Siurana, el martes pasado.

Im-presionante.

Y el prometido Sabina. A destacar:

Que la primera imagen es como la última cena.
Que el que mejor baila es el chino.
Que Sabina tiene un corte de pelo fa-ta-li-to.
Y que mucha gracia pal baile, no tiene, no.

Anna Karen

2011-08-06T11:00:00.002+01:00

http://blogs.elpais.com/papeles-perdidos/2010/02/ana-karenina.html

http://www.elpais.com/articulo/portada/amor/muerte/elpepuculbab/20100327elpbabpor_9/Tes

http://blogs.elpais.com/papeles-perdidos/2011/08/el-verano-delator-de-anna-kar%C3%A9nina-de-t%C3%B3lstoi.html#more

Ya volvemos a estar solitos en casa. Se hizo la paz en la jungla. :)

Recuento de intervenciones.

2011-08-05T12:33:00.003+01:00

-¿Qué tal has dormido? Muy bien.
- ¿Tienes leche? ¿Donde? En la nevera, en su sitio.
-¿Puedo hacerme un bocadillito de jamón y queso? Pues claro.
- ¿Donde...? En la nevera, claro.
- Vamos a limpiar las ventanas de las habitaciones. Muy bien.
- ¿Donde está el mocho y el cubo de fregar? A tu lado, en su sitio, el mismo sitio donde estaba ayer (cuando ya me preguntaste por ellos).
-Je, je, estoy barriendo tu habitación. ¡Vamos a violar tu intimidad! No pasa nada (es mucho peor que me dobleis la ropa limpia, entre ella mis bragas).
-¿Qué hago con este trapo que he usado para limpiar la ventana? Déjalo en el cesto de la ropa sucia.
-¿Y con este otro? En el mismo sitio.
- ¿Y con la balleta? Pues igual. ( o métetela por ...)
-¿Donde tiro el agua de limpiar el suelo? Al váter (no la vas a echar al geranio).
- ¿Y la de limpiar la ventana? Al váter también.
- ¿Tu sueles beber coca-light? Pues si (como ya te he explicado cada vez que me has visto beber esto).
- ¡Qué pesadas las moscas! Cierto.
- Les he echado flu-flu, y nada, no se mueren. Em...fíjate, qué cosas.
- Este flu-flu no es bueno. Pues no debe serlo, no.
- (llama a la puerta) Aún no he aprendido a abrir la puerta de tu casa con esta llave. Sí, es que tiene truco, mira, se hace así...
- (5 minutos más tarde, vuelve a llamar) Pues nada, que no me sale. Fíjate tu.
- Tendremos que dejarla abierta cuando salga a fumar. Mejor que no, que me molesta mucho el olor a tabaco (además, ¿no has visto que estoy preñada?).
- ¿Donde tienes las cosas de la niña? En el garage, que la casa es muy pequeña.
- Ayyyyyyyy, aquí lo teneís muy mal, esto está muy mal organizado. (y como ya ha venido su hijo, yo me piro a escribir bobadas en el blog).

Propósitos de año nuevo.

2011-08-05T10:56:00.003+01:00

1- Jamás dar consejos.

Si nadie nos pide opinión, o consejo, más nos vale chaparnos la boquita. Y si nos los piden, pues con reticencias, que es muy fácil liarla parda.

Por mucho que sepamos del tema, todo es opinable y está sujeto a distintos puntos de vista.

Por ejemplo, si tú has tenido 5 hijos, el menor de los cuales tiene 35 años, es probable que supieses mucho sobre embarazos, partos y lactancia. Pero...¿no te parece que igual las cosas han cambiado un poco en estos últimos tiempos? Pues no me digas cómo tengo que hacer las cosas, especialmente si no te he pedido ningún consejo, me conoces desde hace 2 minutos (tiempo que te ha costado despacharme el pan) y te imaginas que lo que tengas que decir me interesa sólo por haber constatado que estoy preñada.

2- Jamás ordenar casa ajena (y si lo haces, no des por saco).

Esto yo lo he hecho, lo tengo que confesar. Pero no mola. O si, depende del propietario de la casa. Pero meterse en la intimidad doméstica de alguien, por muy colega que sea, lavarle los platos o tenderle la ropa, no, está feo.

Por ejemplo, si tu nuera está preñada y tu decides ir a verla a su casa (recordemos, SU casa, la que comparte con tu hijo amado). Quieres ayudarla, ya que en su estado de gravidez la muchacha no está muy suelta. Y decides limpiar las ventanas.

Pues dos matices:

1- Ella está gorda como una nutra, pero él no. Y como ambos tienen brazos, manos y capacidad para coger una balleta, él también es perfectamente capaz de limpiar la ventana. ¿No?

2- Si a pesar de constatar el hecho de que él tiene brazos y manos, sigues empeñada en tu afán de ayudar y colaborar, pues vale, hazlo, pero no des por saco. ¡Búscate la vida! Encuentra por ti misma los productos de limpieza (situados todos juntos en el mismo sitio), encuentra por ti misma la fregona y el mocho (que están guardados donde ayer, donde fuiste a buscarlos), y la limpias como te de la gana, que a tu nuera seguramente le de igual que lo limpies con este producto o con este otro, mientras la dejes tranquila.

3- En casa ajena, métete en tus asuntos.

Por ejemplo, te vas a visitar a tu nuera, la preñada (es un ejemplo que se me ha ocurrido hoy, pero no tiene mayor trascendencia). No hace falta que le pidas explicaciones sobre porqué, cómo y de qué manera se organiza la vida, la casa y la llegada del churumbel. ¿A ti, qué mas te da? Déjala tranquila!!!

Todos los ejemplos se aplican a la suegra, pero también a la madre, que por tener mayor confianza y vivir más cerca, hace esto mismo pero multiplicado por seismil.

¡POR FAVOR!!!!! Que me dejen en paaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaz!!!!!!!!!!!!!!!!

Special Olympics World Summer Games Athens 2011

2011-07-11T07:37:00.000+01:00

Mi hermana ha estado allí, trabajando de voluntaria. Mi cuñao y mi colega Thaïs también. Esto está decidido, los próximos no me los puedo perder.

¡A Dior pongo por testigo!!!

Misterio irresoluble

2011-07-05T17:07:00.003+01:00

Todas las ventanas de mi casa tienen mosquitera. Y buena mosquitera, sin agujeros ni fisuras.

Tengo muchas ventanas abiertas, ya que hace un calor interesante.

¿De donde c...o salen todas estas moscas? ¿Por donde se cuelan?

Hay moscas, moscardas, y hasta una especie de avispas con el culo muy grande y las patas muy largas.

¿Se agazapan tras la puerta, esperando a que abra? ¿Se cuelan por el hueco de la chimenea? ¿Nacen aquí dentro?

Necesito una solución a este misterio!!!!!

Mi primera vez

2011-06-19T16:37:00.003+01:00

Hoy me he acordado de la primera vez que entré en internet, cuando esto aún era ciencia-ficción. En una asignatura de la universidad, llamada informática, donde nos enseñaron Word, Excel, Acces... y no entendíamos ni una palabra más allá del editor de textos.

Anda que no ha cambiado el cuento.

Me sentaba en última fila y me pasaba las clases buscando las letras de las canciones de Pixies, que estudiaba con gran detenimiento.

Esa fue la primera (y única) utilidad que le encontré a la red.

Aaaaaaaaanda que no ha cambiado el cuento.

¿Y tu primera vez?

"Here Comes Your Man"

outside there's a box car waiting
outside the family stew
out by the fire breathing
outside we wait 'til face turns blue
i know the nervous walking
i know the dirty beard hangs
out by the box car waiting
take me away to nowhere plains
there is a wait so long
here comes your man

big shake on the box car moving
big shake to the land that's falling down
is a wind makes a palm stop blowing
a big, big stone fall and break my crown
there is a wait so long
you'll never wait so long
here comes your man
there is a wait so long
you'll never wait so long
here comes your man

Corre, Albert, corre!

2011-06-15T08:37:00.000+01:00

L'atleta roquetenc Albert Giné està fent la volta a Catalunya a peu, més de 1.300 quilòmetres en quinze etapes seguides

Amb això vol recollir, com a mínim, 2.500 quilos d'aliments per als nens del Sàhara

Notícia completa, aquí.

El seu bloc, on va explicant les etapes, aquí.

El sabroso oficio del dulce mirar

2011-06-09T17:26:00.004+01:00

Intento darle un giro poético, y ver este parón como una oportunidad para aprender a saborear las cosas con calma y despacito. Y no deja de ser un ejercicio de disciplinar la voluntad.

Cuando aprobé las oposiciones me di cuenta que había una cosa en mi carácter que había cambiado tras esos 9 meses de estudio. Sólo fueron 9 meses, y es un periodo de tiempo ridículo comparado con la mayor parte de opositores. Pero en esos meses yo estudiaba 8 horas al día en los días laborables, independientemente de las horas trabajadas. Y entre 12 y 14 los festivos. Los laborables los trabajaba como interina en un instituto cerca de mi casa. Los festivos los consumía sentada en mi escritorio. Para poder llevar a cabo este estricto programa, contaba con la ayuda de mi súper-abuela, que hacía por mi todo lo que buenamente podía: cocinaba, lavaba ropa, compraba todo lo que le pedía, hasta la ropa, que si era necesario me cambiaba por otra talla. Yo no perdía ni un minuto, y mi única concesión diaria era una siesta de 20 minutos exactos. Dormía poco, comía rápido, y mi vida social se redujo a cero.

Un día me permití el lujo de salir a cenar con las amigas. En el restaurante donde nos sentamos tardaron en venir a tomar nota, tanto que me puse nerviosa y me largué a estudiar.

Y de repente un buen día, ya estaba aprobado todo. Era profesora. Tooooodo el tiempo del mundo de un verano de vacaciones. Y me di cuenta de que no era capaz de disfrutar de mi recompensa. Cualquier pérdida de tiempo me sacaba de quicio. Y por pérdida de tiempo se entiende cualquier cosa que, a mi en aquellos momentos, me lo pareciera. Una conversación banal, de esas que son tan necesarias para la correcta convivencia, me desesperaba. Si intentaba explicar algo a alguien y no me entendía a la primera, me salían espumarrajos por la boca (gran virtud del docente). Un atasco me podía generar un infarto.

Tan extremado fue el tema que tenía a mi familia encantada de la vida: en cuanto la conversación no me aportaba nada y entraba en la etiqueta de pérdida de tiempo, me levantaba y me iba a hacer algo realmente productivo. Lo que fuera. Y dejaba a mi interlocutor con la palabra en la boca, sin mediar explicación.

Con los años he ido superando esa especie de trauma mental, aunque creo que nunca estaré del todo curada. Nunca he tenido tele, desde que me fui de la casa de mis padres. Esa me parece la muestra mayor de la pérdida de tiempo. Si pienso en mi padre, lo veo empotrado en su sofá, con las piernas en alto, cambiando de canal cada pocos minutos, sin ver nada concreto pero sin apagar el dichoso aparato para irse a respirar aire. Y esa visión me da pánico.

Pues bien, ahora me ha llegado el momento de parar. Es lo que hay. El embarazo me va a hacer la persona más tolerante del mundo. Yo despreciaba, en mi más secreto interior, a las mujeres que, preñadas, decían padecer una serie de males que me sonaban a topicazo. Y las tachaba de blanduchas. A mi eso nunca me pasaría, yo, tan deportista, tan fuerte, tan sufrida.

Doble dosis de ostión en toda la boca. La del estómago, a poder ser.

No contenta con la agonía de los tres primeros meses, ahora acumulo dolencias a pares: dolor de espalda, ardores de estómago, diabetes gestacional...

Me toca parar. Ya no me veo con ánimos de ir al trabajo, y mi estupendo trabajo me lo está poniendo fácil. Me duele tanto la espalda que no me puedo girar en la cama sin la ayuda del Lola-lover. Una osteópata y una fisio hacen lo que pueden, pero está visto que este vaticinio bíblico de parir con dolor empieza muchos meses antes del día del parto.

2011-06-04T19:32:00.000+01:00

Un articulo interesante sobre literatura rusa.

Carta a la Consellera

2011-05-28T09:45:00.000+01:00

Honorable Consellera d'Ensenyament Sra. Irene Rigau,
com a professors de secundària i amb motiu de les noves propostes d'estalvi per als propers cursos, volem manifestar-vos el següent:

No pretenem oposar-nos a les decisions de la vostra conselleria; al capdavall som funcionaris i us hem de creure. El que també hem de fer com a persones és pensar. Per això, com se'ns ha rebaixat el sou, com proposeu incrementar la nostra jornada laboral, com reduïu les hores de càrrec, com els companys/es més grans de 55 anys tampoc podran gaudir de la reducció horària, com les retallades afecten el funcionament habitual dels centres.... penso que necessitem una explicació.

Som conscients que la situació del pais és d'estretor econòmica i es demanen sacrificis als ciutadans. El que a ens sobta és que sent funcionaris amb els sous sense eufòria, i des de fa molts anys amb increments per sota de l'IPC, se'ns el rebaixi; mesura plenament efectiva però per a nosalltres irracional, atès que ni hem provocat la crisi ni ens n'hem aprofitat. Aleshores és la nostra obligació estar al cas de com es gestionen aquests recursos fruit del nostre esforç suplementari. Per això us demanem que:

Quantifiqueu els ingressos o els estalvis provocats per aquestes mesures i ho publiqueu, així com també detalleu en què s'invertiran aquests diners.
Us demanem que aquestes mesures tinguin data de caducitat. Pensem que si aquestes són conseqüència de la situació econòmica i no de cap projecte educatiu, aleshores s'haurien de suprimir tan bon punt els indicadors econòmics habituals mostrin la sortida de la crisi. Si són el resultat d'un projecte, n'hauríem d'estar assabentats i també la resta de la societat a la qual va dirigit. I si ni es volen suprimir ni s'integren en cap projecte, aleshores preguntem a què responen?

Si acatéssim aquestes disposicions sense immutar-nos, creieu que vos mateixa ens tindríeu en bona consideració? Creieu que seríem uns bons professional pel fet de callar i creure? Mereixeríem el respecte i reconeixement que no ens cansem de reclamar? No, de cap de les maneres. Estem segurs que cap Conseller/a d'Ensenyament voldria tenir sota la seva responsabilitat un ramat de xais. Per això, us demanem que no sigueu còmplice del buit comunicatiu, de l'apatia insana, de l'opacitat governativa; que tot això és preludi d'una societat abúlica sacsejada per explosions de ràbia cega; d'una societat amenaçada per la resignació o pel fanatisme. I nosaltres, que justament ens ocupem dels adults de demà sembla que hem de ser dels primersd en reclamar transparència governativa, discussió general, comunicació oberta i compromís democràtic.

Us preguem que tingueu a bé les nostres consideracions i quedem a l'espera de la seva resposta.

Atentament,

Professors de secundària de l’Institut Mare de Déu de la Candelera
L’Ametlla de Mar, 18 de maig de 2011

Cuba en bici

2011-05-26T17:18:00.006+01:00

Gracias a un mensaje que colgué en un foro de rodadas.net, un chaval se ha puesto en contacto conmigo para preguntarme que qué tal Cuba en bici. Yo estuve en Cuba, en efecto, pero sólo fui un dia en bici, con una cascajilla que alquilé, y que casi me abandona a cachos en el breve trayecto.

Le he comentado todo lo que se me ha ocurrido, y cuelgo aquí esa información, por si a alguien le es útil.

Cuba es acojonante, y recorrerla en bici debe ser una experiencia maravillosa. Excepto el sector más oriental es muy plana, tiene pocos coches y camiones, y la gente utiliza mucho mucho la bici. Hay pocos (o nulos) problemas de seguridad, robos... Y la gente es encantadora. Pero, en contra de lo que pueda parecer, no es barata. Tienen dos monedas, la cubana y la moneda "guiri". Nosotros todo todo todo lo tenemos que pagar en guiri, que sale como si lo pagásemos en dolares, a precio europeo. Una habitacion, 20 dolares, cenar 10 dólares...(no me acuerdo exactamente de los precios, pero vamos, igual que aquí). Y ellos lo pagan todo tirado de precio.

Por tanto, si tu idea es ir a Cuba, que sepas que te gastaras pasta. Comer se puede en moneda cubana, en unos establecimientos cutrísimos y sucísimos donde sólo tienen pan (que está bueno) relleno con unos sucedáneos de jamon york y queso que más vale no mirar mucho. Y café, bastante malo. Las caguetas las tienes aseguradas. Puedes encontrar algún super donde comprar a precio cubano (pero pocos productos).

Puedes dormir al raso, que te sale bien barato, y sitios adecuados hay a montones. El único problema es lo tremendamente pesados que son los cubanos, y las cubanas. Te acosan a todas horas para conseguir de ti cualquier cosa, que les des pasta, ropa, cepillos de dientes, lápices... y los gineteros/as te van a ofrecer sus servicios sexuales, su amor eterno e incondicional a todas horas. Muy plastas. Desesperados por casarse con un extranjero y salir de la isla, es su obsesión, ya que es la única manera de largarse de allí a vivir el sueño americano (la otra es lanzarse al Caribe en balsa).

Yo me fui con 2 amigas, lo pasamos que te cagas y aprendimos mucho sobre la realidad del país. Pero también aguantamos mucho plasta, mucha declaración de amor, mucho borracho, muchas horas en autobuses nocturnos... y nos gastamos mucho dinero, y eso que íbamos bien tiradas, aprovechando los buses para pasar la noche, durmiendo en estaciones de bus (como tienen dos compañías, la guiri y la cubana, las estaciones suelen estar separadas, y uno de los pocos sitios donde puedes pernoctar sin pagar y sin aguantar plastas es una de estas estaciones). Puede parecer un poco nazi hablar de los cubanos como plastas rematados, pero si alguna vez vas lo comprobaras por ti mismo.

Al final, echamos cuentas y casi sale más barato comprar un pac de esos de 15 días en Varadero todo incluido. Te bajas del avión con tu bici, te piras a dar vueltas por la isla, vuelves a Varadero a pasar los dos últimos días y descansar, y te has gastado en el pac casi lo mismo que nosotras nos gastamos sólo en el avión. Vaya, que hay que echar cuentas.

Cuba merece mucho la pena. Los paisajes son acojonantes, la gente en general, cuando no te acosa, es dulce y muy acogedora, el clima és agradable (un poco excesivo el calor en julio, pero soportable), hay muchas playas y rios donde bañarte cuando el calor apriete, las facilidades al turista (a precio guiri) son muchísimas, y la bici es el medio de transporte nacional. Yo lo aconsejaría sin dudarlo. De hecho, me quedé con muchas ganas de hacerlo en bici. Conocimos a dos cacereños que iban así, y nos explicaron maravillas. Ellos, al salirse de los circuitos turísticos, tuvieron muchísimos más contactos con cubanos que no estaban viciados por el gineterismo. Y eso es impagable.

Aquí la prueba de nuestro paseo en bici. Nos llovió un monzón entero, pero fue chulísimo.

Pues mucha pena.

2011-05-23T18:41:00.005+01:00

Cuando uno de los nuestros, cuando uno de los chalados con los que compartimos aficiones y anhelos tiene un accidente, la pena es desgarradora.

Irene Edo, corredora de Castellón y bloggera entusiasta tuvo el sábado pasado un traspiés, un falso apoyo, un tropezón, una caída. Como tantas otras, como tantas tenemos los que corremos por las montañas. Pero ésta fue terrible, no quiero imaginarla porque es tan fácil de imaginar, tan fácil que nos pase a cualquiera de nosotros...

Y se ha ido.

Y esto te deja una pena tan grande dentro.

Menuda mierda.

La de veces que habré leído su blog para motivarme en los días de bajón. Las ganas que tenía de correr algunas de las carreras que ella recomienda con tantas ganas y tantas energías.

Al final no le llegué a hacer la entrevista famosa.

¿Es Lola un nombre apropiado para un bebé?

2011-05-23T07:25:00.000+01:00

Ay, qué risas.

2011-05-17T21:34:00.002+01:00

Pues resulta que el Lola-lover no había visto la famosa foto de las hijas góticas de Zp. Y buscando por internet para sacarle de su incultura, he encontrado esto.

Y nos hemos echado unas buenas risas. ¡Qué mala ostia tiene la gente!

Sustos de madre primeriza.

2011-05-06T16:16:00.005+01:00

Ayer me pasé toda la tarde con la barriga dura, durísima. Mi barriga está gorda, gordísima, y en general turgente. La gente suelta la mano y me la toca constantemente, pero no me molesta en absoluto. De hecho, me mola que me la toquen. Sé que esta frase suena mal, pero peor va a sonar el resto de mi diatriba.

Qué susto me pegué, ¡por dios!

Se me puso, digo, la barriga dura. Al tacto, que no a la vista, parecían los abdominales de Jean Claude Van Damme, el de la foto.

He leído por ahí que es normal tener una cosa que se llama contracciones de Braxton Hicks (de Watson y Crick o de Brandon Lee). Es un nombre muy difícil de recordar, ya te lo digo. Pero bueno, las movidas estas son contracciones indoloras que va haciendo el cuerpo para irse preparando para el gran día (me refiero al del parto) Se sabe que se tiene porque, casualmente, se pone la barriga dura unos segundos, y luego se relaja.

Pues según mis cálculos de madre novata, tuve una contracción de Brandon Lee de tres horas, que empezó a los pocos minuts de haber acabado de comer. Y claro, me asusté mucho. Vi el reposo total, vi la baja por aborto, vi hasta el aborto en persona. Vamos, fatal.

Me largué al CAP, me toquetearon la barriga, me dijeron que no era nada, que igual si iba estreñida o si tenía gases... yo no tenía nada de eso, pero vamos, me dijo la doctora que si no había ni dolor ni pérdidas, que no pasaba nada.

No te creas que me quedé muy tranquila. Pero me largué a casa, dispuesta a investigar por internet, a llamar a todos mis contactos sanitarios o hacer una güija si era necesario.

Pero no lo fue. La solución al tema vino ella solita, de forma suave, constante y mantenida durante toda la tarde. Fue maravilloso tener ayer visita. Tuve que abrir todas las ventanas y ofrecer chaquetas.

Y es que ayer comí alubias. Fabes, para entendernos.

La turgencia de mi barriga estaba motivada por el exceso de gas.

¿Cómo te quedas?

M'ha quedat morta.

2011-05-04T08:06:00.001+01:00

Notícia de ElPais.com

El Estado recurrirá la convocatoria de 6.300 plazas de maestro

Economía cree que las oposiciones de siete autonomías incumplen los límites fijados

El Gobierno central ha recurrido las oposiciones docentes de 2011 de tres comunidades: Castilla y León, Cataluña y Navarra. Lo ha hecho la Abogacía del Estado siguiendo instrucciones del Ministerio de Economía y Hacienda. Entienden que han rebasado el tope de plazas impuesto dentro de las medidas anticrisis en los Presupuestos Generales del Estado. Además, según aseguraron ayer fuentes del Gobierno, también van a recurrir por el mismo motivo las oposiciones de Extremadura, Aragón, Andalucía y Baleares. Así, se quedan en vilo, pendiente de la decisión de los tribunales superiores de esas autonomías, la gran mayoría de las plazas de profesores (el 72%) de una convocatoria de 2011 que ya era de tiempos de crisis. Esas siete comunidades suman 6.341 de las 8.720 plazas ofertadas este año y UGT calcula que harían falta en torno a 14.000.

Las oposiciones para reponer las plantillas de profesores de la enseñanza pública han estado este año en mitad de un fuego cruzado. Entre los meses de enero y febrero, las comunidades empezaron a sumarse a un efecto en cadena que iniciaron Castilla-La Mancha, Murcia y Cantabria al anunciar que no iban a celebrar exámenes este año. Dijeron que no les merecía la pena sacar a concurso tan pocas plazas como les exigía la ley: solo se puede cubrir el 10% de las jubilaciones de funcionarios que se generen, aunque en el caso de los docentes, la tasa se elevó hasta el 30%.

Sin embargo, tras varias semanas de tira y afloja, de protestas de quienes se están preparando los exámenes (los sindicatos ANPE y CC OO calculan son entre 100.000 y 200.000 y que pueden llegar a gastarse más de 1.000 euros en academias cada uno) y, sobre todo, después de que Andalucía se descolgara diciendo que iba cubrir todas las vacantes, la sangría no fue tanta como pudo parecer en un principio. El Ministerio de Educación también instó a las comunidades a convocar -eso sí, cumpliendo la ley-. Así, finalmente, han sido cinco las autonomías que no celebran oposiciones este año (las que lo dijeron desde el principio más La Rioja y Canarias), y entre las 12 que sí las harán suman más de 8.700 plazas.

Sin embargo, ahora, la Abogacía del Estado considera que esas siete comunidades que llevará a los tribunales y que acumulan la gran mayoría de esa oferta han "vulnerado el número total de plazas de nuevo ingreso del personal del sector público" que se había fijado como máximo en la Ley de Presupuestos del Estado. De ese modo, explica un portavoz de la Consejería de Educación de Castilla y León, los tribunales deberán decidir en las próximas semanas si suspenden o no las oposiciones recurridas. El caso es que cada comunidad ha interpretado las restricciones del Gobierno de manera distinta. En Castilla y León, donde la oferta de empleo público es de 510 plazas, el Gobierno regional calculó las jubilaciones, y la tasa de reposición, teniendo en cuenta los dos últimos años.

Las ofertas de empleo público para cada uno de los dos cuerpos docentes se suelen convocar en años alternos; un año para infantil y primaria y al siguiente, para secundaria. Es decir, Castilla y León sumó las jubilaciones del año anterior a las de este al no haberse hecho examen para maestros en 2010.

Andalucía, por su parte, aprobó la oferta más amplia de todo el país: 3.796 plazas de maestros. Y admite que sobrepasa con creces la limitación del 30% de reposición. De hecho, su oferta cubre el 100% de las bajas y contempla el crecimiento neto de la plantilla de docentes, como se había comprometido el Gobierno regional. Sin embargo, la Junta aseguró que impondría restricciones en las oposiciones del resto de funcionarios de su Administración para que, globalmente, la tasa de reposición no superara ese 10% marcado. El Ministerio de Política Territorial y Administración Pública había aceptado esta interpretación. Sin embargo, si finalmente se presenta el recurso anunciado ayer, a Economía no le han servido esas explicaciones.

Los sindicatos CC OO, STES-i, ANPE, CSIF y UGT pidieron abiertamente a las comunidades a mediados de febrero que convocaran exámenes sin tener en cuenta el límite del 30%, ya que "congelar o publicar una escasa oferta supone un retroceso en la calidad de la educación y puede generar un conflicto social", señalaron las centrales en un comunicado conjunto.

¡Grande, Matute! ¡Grande!

2011-04-27T17:57:00.005+01:00

Si en algún momento tropiezan con una historia, o con alguna de las criaturas que transmiten mis libros, por favor, créanselas. Créanselas porque me las he inventado.

El discurso completo que ha pronunciado hoy, en la ceremonia de entrega del premio Cervantes, es una auténtica delicia. Y se puede leer aquí.

Y se puede ver, un poquito, aquí. Y aquí, otro poquito.

Deberes.

2011-04-25T16:17:00.004+01:00

Ahora que estoy inmersa en los palacios rusos, las recepciones de las princesas casaderas y las monadas de Natacha Rostov, tengo que investigar a Monika Zgustova.

La he conocido aquí.

Y esto me ha acabado de convencer.

Hay un montón de referencias en el catálogo de las bibliotecas. Tinc feina!!

Llueve a cántaros

2011-04-24T13:39:00.002+01:00

Nos ha dado poca tregua la Sema Santa. Algún rato hemos podido salir, a enseñar a la familia la zona. Y mi santa suegra me ayudó a robar una plantita de lilo, y algunos lirios silvestres. Los lirios los he plantado ya en casa, y el lilo lo tengo a remojo.

Qué desastre de tiempo...

Los mejores 10 km del 2009/10

2011-04-21T19:45:00.001+01:00

Según la rfea. Lo he sacado de un documento pdf, es este.
Habrá que hacerlas todas, digo yo. De momento, he hecho la número 2.

Grete Waitz, grande!

2011-04-20T11:57:00.001+01:00

Hubo un tiempo, y no tan lejano, en que las mujeres no podían correr maratones. Los 42,195 kilómetros se consideraban una prueba de hombres, demasiado exigente y dura para atletas que eran vistas como frágiles chiquillas. No estamos hablando de un siglo atrás, sino de los años sesenta. Por esa época empezó a correr la noruega Grete Waitz, que murió la madrugada del martes en Oslo, a los 57 años, tras una larga batalla contra un cáncer cerebral.

El resto del artículo, aquí.

Los tochos rusos

2011-04-19T09:23:00.007+01:00

A mi abuela, cada cierto tiempo, el cuerpo le pide un crimen. Y se lee una novela policiaca.

A mi, cada cierto tiempo, lo que me pide es un tostón ruso. Al principio fue con una frecuencia bianual, pero la cosa se va acortando. Este verano me tragué a los hermanos Karamázov, de Dosto. La semana pasada me compré "Guerra y paz", de Tolstoi.

Se trata de una digerible novela ligera de 1472 páginas.

De momento, ella está en la estantería, y nos miramos de vez en cuando con ciertas ganas. Si la Semana Santa trae este tiempo de mierda, me va a tocar consumar el acto.

Como el xiquet se me adelante, y lo suelte para el 9 de septiembre, le llamo Lev. Mira lo que te digo. Y si es niña, Yasnaia Poliana.

Aquí un poco de historia sobre este tipet. Y aquí, 1.900 razones para leer este libro.

Y un fragmento del segundo artículo, que me ha parecido emocionante, ahora que se recorta tanto en sanidad:

"(...)Irinia Petrovitskaya profesora de literatura en la Universidad Estatal de Moscú (MGU) experta en la obra de Tolstoi.

Hace diez años Irina estaba en Barcelona, cuando sufrió un acceso alérgico que la condujo a un estado de muerte clínica en un hospital de Tarragona. "Estando allí me sorprendieron los médicos españoles que, al saber que yo era profesora de la universidad de Moscú, para devolverme a la vida me decían: 'Tolstoi, 'Guerra y Paz', Dostoyevski...'. Aquello fue muy conmovedor", recuerda."

Portada de una de las ediciones de 'Guerra y paz' en ruso

Sonambula y preñada (lo tengo todo).

2011-04-15T20:05:00.002+01:00

Pensaba yo que con esto del embarazo y el revoltijo hormonal se me iría el acné de una vez por todas.

Pero no.

Por la misma lógica, pensaba yo que con esto del embarazo dejaría de ser sonámbula.

Pero tampoco.

Aunque lo cierto es que he mejorado. Andaba pensando ahora, mientras metía la pizza en el horno, que esto del sonambulismo es un episodio que se repite en mi vida con cierta frecuencia (igual, si me fijase, tiene algo que ver con una progresión matemática, un determinado estado planetario o una subida del barril de Brent). Pero el caso es que no me fijo.

Pensaba en la cantidad de veces que casi me cargo a mi hermana de un infarto cuando compartíamos habitación. En los sustos que he pegado a los que, con fatal suerte, han compartido conmigo habitación en refugios, albergues, hoteles, residencias de estudiantes… Y en el Lolo, que como duerme como un leño ha obligado a mi yo sonámbulo a berrear en su oído para conseguir ser salvada del ataque de la araña gigante, pulpo gigante, serpiente voladora o cualquier amenaza nocturna.

Pero he mejorado. Mucho. Anoche la lié, pero fue todo un éxito.

Soñaba yo con la araña de siempre, esa que me ataca cada cierto tiempo, adoptando distintos tamaños y formas animales. Esta vez bajaba del techo en línea recta, colgando de su hilo, directa a mi cara. Lo habitual en estos casos es que ensanche los pulmones y lance un berrido atroz, con lo que el héroe que duerme a mi lado me salva y fin del sueño. Otras veces mi berrido deja inmutable a mi héroe, pero es bastante para despertarme a mi misma, pensando que hay alguien gritando en mi habitación (y acojonada de miedo, claro).

El caso es que anoche demostré que hasta en sueños se puede adquiriri experiencia. Con un movimiento rápido atrapé a la maléfica araña con el edredón, la envolví bien y la inmovilicé. Entonces, pedí suavemente al Lolo que encendiera la luz, con tanta suavidad que el muchacho obedeció sin llegar a despertarse. Y cuando vi lo que había atrapado, es decir, aire, no me sorprendí lo más mínimo. Deshice el nudo, estiré el edredón y seguí durmiendo. Nada de taquicardias, ni de gritos, ni de miedo. He progresado, ahora ataco a mis atacantes y los reduzco a la nada.

Esto debe ser gracias al embarazo.

A ver si el acné también se reduce a la nada.

L'Imma, L'Ona i L'Abril

2011-04-12T21:06:00.001+01:00

En aquest capítol de Criatures surten la Imma i les seves dues filles.

La Imma és companya de feina i amiga. Estic molt orgullosa d'ella!!!

http://www.xiptv.cat/video/45171/familia-monoparental.?a7eca8862593b770ffa28e0532e39562

Islandia rechaza en referéndum pagar por los errores de sus bancos

2011-04-11T07:46:00.002+01:00

El 'no' vence en la consulta celebrada ayer para aprobar la indemnización de 4.000 millones de euros que exigen Reino Unido y Holanda por la quiebra de una entidad

Aquí el artículo completo.

Un blog de fotos chulas.

2011-04-09T10:33:00.005+01:00

Es de una ex-alumna del instituto del cual soy ex-profe.

Total, que nunca le di clases porque la chica cometió el tremendo error de estudiar letras, pero nos echábamos unas risas en el garito de la Dolors, la conserje chachi.
Este es su blog: http://sofiaestevez.blogspot.com/

Prometeo encadenado.

2011-04-07T06:38:00.004+01:00

Segons ens diu als Treballs i Dies (Hesíode) , la dona es un regal a Prometeu, pel robatori del foc:

“A canvi del foc jo els donaré un mal en qui tots es complauran i en qui lliuraran tot el seu amor i serà la seva pròpia desgràcia”.

Llavors, aquesta font de desgràcies es feta la dona, “una donzella de bellesa gran i encisadora, semblant en tots els aspectes a les deesses immortals” que aprèn de Atena a teixir, que posseeix d’Afrodita el desig, la gràcia i el desassossec, dotada una ment insolent, un caràcter capriciós i del do de la paraula. Llavors, és una figura negativa, doncs causa els mals als homes, a qui sedueix amb les seves arts.

Prometeu (en grec Προμηθεύς, "previsió", "prospecció") és una divinitat de la mitologia grega. El seu estatut varia dins el panteó grec en funció de les versions del mite, algunes de les quals el presenten com a tità i d'altres com a fill d'un tità. La figura de Prometeu, que es correspon amb el que s'anomena un heroi cultural, està relacionada amb tres esdeveniments mítics: l'aparició dels sacrificis als déus, el control del foc per part de l'home i l'aparició de la dona.

Prometeu, de Gustave Moreau. Imatge de Prometeu encadenat i amb l'àguila menjant-li el fetge.

Un blog que mola mucho.

2011-04-05T07:20:00.000+01:00

Mujeres de Pyrenaica.

http://mujeresdepyrenaica.blogspot.com/

Esto del embarazo.

2011-04-02T07:58:00.007+01:00

El otro día encontré un libro con un título sugerente, algo así como "guía para padres primerizos". Y en la portada salía un hombre. Pensé que igual podría resultar interesante ver las cosas desde su punto de vista, que con este revoltijo hormonal con intentar entender lo que me pasa a mi, tengo suficiente.

Abrí por la primera página. Leí la primera línea. Cerré el libro, y no lo quemé por estar en un lugar público. Decía así (más o menos):

"Un hombre empieza a ser padre en el momento que a su pareja se le activa el reloj biológico".

Tócate los cojones.

El hombre, sin iniciativa, sin intereses, sin aspiraciones, es forzado a tomar semejante decisión cuando a su piba se le ocurre pensar que ya va siendo hora. El hombre, que total, sólo tiene que echar un polvo y soltar esperma, es un testigo mudo de lo que las hormonas de su piba ordenan. ¡Menudo papel, más triste y más secundario!

¿No existe la posibilidad que un hombre quiera ser padre, y sea él quien lo sugiera? Vaaaaaamos, que ya tenemos una edad para dejarnos los topicazos.

Porque, en mi caso, fue así. Y voy a dar más datos.

Antes del verano 2010 me entraron ganas de ser madre, pero no era el momento. Demasiadas inestabilidades en nuestra vida. Pues bien, para que se me fueran las ganas, y visto que nuestro viaje en bici por Mongolia tendría que seguir esperando, bautizamos a los gatos como Ulán y Bator, y me largué con dos amigas a Cuba. Allí, en playas paradisíacas y poniéndome morada de mojitos, decidí que lo de la maternidad podría esperar aún mucho tiempo, e incluso indefinidamente. Un problema menos. Total, estaba convencida en mi fuero interno de mi total esterilidad (que una ha hecho mucho el tonto en esta vida).

Un buen día de noviembre, el Lolo abrió la puerta de casa, y antes de decir "hola qué tal" me soltó a bocajarro: "ya quiero ser padre".

Y me alegré un montón. Eso vaticinaba meses y meses de pruebas e intentos, todos ellos frustrados, pues recordemos, yo era estéril seguro. El primer mes hasta dejé de beber cerveza, que no podía iniciar un embarazo a lingotazos. Pero nada, vino la regla para confirmar lo que yo ya sabía, que esto no me funcionaba. Y un problema menos.

Siguiente mes, traslado de casa. Un frío del infierno. Cajas, más cajas, a limpiar una casa, a limpiar la otra. Cansancio mayúsculo. Cae en picado la cantidad de pruebas e intentos de preñez, que esto de follar está muy bien, pero en pleno traslado no hay quien reuna fuerzas. Sólo un día, un mísero día. Bueno, pues acierto total. Toma esterilidad.

Llega Navidad, y con ella, un dolor de espalda fulminante. Tanto subir trastos a la casa nueva pasó factura. Me fui a casa de mis padres a pasar tan señaladas fechas, y como ellos son muy dados a soltar pastillicas a diestro y siniestro, pues veeeeeeeeenga pastillas calmantes, venga relajantes, venga pinchazos en el culo, venga fisioterapeuta, venga nolotiles. Y cuando me empecé a encontrar un poco mejor de la espalda, veeeeeenga cubatas, que estamos en fiestas. Y el caso es que yo me notaba un poco rara, no me afectaba lo más mínimo el alcohol, y me pasé todas las noches de fiestas en un extraño estado de lucidez inexplicable a tenor de todo lo que me bebí.

Y un dolor de tetas que sólo podía explicarse con la inminente llegada de la regla. Pero la agenda me la había dejado en alguna caja guardada, esperando a que continuásemos con el traslado tras los días de fiesta.

Volvemos a casa. Rescato la agenda. Coño, aún falta una semana para la regla, y hace otra semana que me duelen las tetas, aquí pasa algo. Claro, debe ser tanto mejunje, tanta pastilla y tanto cubata, que me han alterado las hormonas. Yo, por si acaso, y dado que me encuentro mejor, a entrenar. Muntanya amunt, muntanya avall.

Llega el día de la regla, pero no se decide la muchacha. La convenceremos para que baje a base de bajar la montaña, al trote.

Segundo día, nada de nada. Vuelta a bajar la montaña, al trote. Son unos 12 km, no está mal para que la jodía regla se decida. Dice el Lolo que tengo un embarazo psicológico, como las perras. Estamosapañaos.

Tercer día, día de Reyes. Vamos a comer con unos amigos, ella está preñada. Grandes felicitaciones. Observo asombrada que ella se come las ostras cocidas (puaj!). ¿Y eso? Por el embarazo. Ah, vaya. Y lo de fumar y beber vino en las comidas, ¿es compatible con el embarazo? Lo de beber no me lo han prohibido, lo de fumar, he reducido mucho. Ah, vaya. Por si acaso, me puse morada de ostras, sin embargo el vino no me entraba (¡qué cosas!).

Día siguiente, y ya mosqueada (4 días de retraso, ¡que soy un reloj suizo de precisión reglosa!), me compré un predictor, pero maticé que fuera el más barato de la farmacia. Total... Aún no había tenido tiempo de acabar de leerme las instrucciones (fáciles, por cierto) cuando aquello habló. Estaba más claro que el agua. Cuando casi nos damos a la tragedia, llamaron a la puerta. Era el tío Ben, que venía a ayudarnos a pintar. Ben, tu que eres hijo de farmacéutico, ¿esto qué quiere decir? Pues está claro, esto quiere decir "si". ¿Es lo que creo que es? Si, si, la hemos liado.

Y todos los cubatas, nolotiles, diclofenacos, cervezas, ostras, relajantes musculares, carreritas por la montaña y demás... ¿qué? ¿eh? ¡Me saldrá el xiquet gilipolles, con tanta mierda como me he arreado!

Entonces se inicia la primera etapa del embarazo, al menos en mi caso: el llanto constante. La pena negra. Que la he liado parda.

Esta etapa se me solapó con la segunda y maravillosa etapa: el asco. Es un asco que no había sentido nunca, y no tiene nada que ver con el asco de las indigesitones o de las borracheras. Es un asco que se produce al oler cualquier cosa que huela mal, por ejemplo, tu propia casa, una colonia, un producto de limpieza, casi cualquier alimento, casi cualquier persona (tu misma, por ejemplo), el perro, el monte, las patatas (es insoportable, las pobres), el pescado crudo, el pescado hervido, el pescado frito, el pescado en la pescadería,.. Una fiesta, vaya. También se inicia el asco al ver casi cualquier alimento, e incluso al pensar en ellos: sopa, pescado, carne, lechuga, espinacas, ensalada con atún... Cuando abría la alacena y veía los gallets, la pasta esa que son como tiburones pero grandes, me daban arcadas. No entiendo por qué con los gallets si, y con los macarrones no.

Entonces, si casi cualquier alimento me daba asco, pensé yo muy pizpireta que me iba a pasar unos mesecitos sin comer, o comiendo muy poco, y que para lo gorda que me acabaría poniendo, ya me iba bien perder un poco de peso. Pero nada, eso es la teoría. La práctica es que si no comía cada dos horas, me daba todavía más asco. Y lo único que me entraba, pero además estupendamente, eran ciertas cosas que antes no me gustaban demasiado: donuts, bocadillos de nocilla, napolitanas de chocolate, y especialmente la fanta de naranja me sentaba de maravilla. Una delicia, vamos.

Y todo esto aderezado con unas ganas constantes de dormir, y una nula energía para cualquier cosa distinta a estar tirada en la cama.

Y así, durante tres meses. Suerte que existe la baja por hiperemesis gravidica. Sería maravilloso vomitarle a un alumno encima, pero gracias a Dior, tenemos médicas majísimas que nos mandan a casa de baja.

Hasta que un buen día, esa misma médica majísima me recomendó, mientras me prolongaba la baja 15 días más, que me pusiera en manos de un buen acupuntor. ¿Conoces alguno? Me dió una verguenza tremenda tener que confesarle que mi propio padre es acupuntor, y que ni a él ni a mi se nos había ocurrido la posibilidad de recurrir a las agujitas..

Y así fue: dos agulletes bien puestas, una en cada tibia, y me subió la energía qui de estómago. Al día siguiente de este suceso pude comer por primera vez en 3 meses pescado.

En resumen: vivan los acupuntores, y vivan las médicas de cabezera majísimas.

Y para resumir aún más, esto del embarazo es una puta mierda. Y que digan lo que quieran las revistas de bebés. Por cierto, la primera que me leí, regalo de mi matrona (majísima ella también) me dieron ganas de vomitar. Literalmente, por supuesto.

Seguiremos despotricando...

El diario rojo de Carlota.

2011-03-30T06:55:00.000+01:00

El libro es cojonudo para profes, madres, mujeres, hombres, niñas, niños, adolescentes, padres, educadores...

Y este momento, es un momentazo: tu primera caja de condones!

Aimee Mullins. Uf!

2011-03-27T14:01:00.001+01:00

Es heavy metal, merece la pena verlo. Aimee Mullins es una actriz, modelo y famosa atleta paralímpica americana, com ambas piernas amputadas.

Are we equals?

2011-03-26T15:16:00.001Z

En educación, todo está tan interconectado que ningún factor puede explicar por sí solo la calidad, pero cada uno de ellos afecta.

2011-03-25T06:32:00.000Z

La buena escuela necesita manos

El fracaso educativo de España, que no se atajó en los años de crecimiento, tendrá un gran abono en los nuevos recortes - El profesorado paga la mayor parte del ajuste - PISA constata que maestros satisfechos mejoran el nivel del alumno

J. A. AUNIÓN 25/03/2011

Elpaís.com.

El informe PISA de la OCDE ha venido a demostrar que el aumento, sin más, de la inversión en educación no garantiza la mejora de la calidad. Por eso, en su último informe, sus responsables se afanaron en buscar gastos concretos que compartieran los países que han avanzado. El ejemplo más claro que encontraron es que el aumento de los salarios de los profesores es más eficaz que la reducción de alumnos por clase. Habría que añadirle muchos matices y muchos peros a tal afirmación. Sin embargo, a escala española da igual, pues en España se bajan los sueldos del docente al tiempo que, con toda probabilidad, se aumentará la relación de alumnos por clase.

Estrecheces para pagar la luz

La noticia en otros webs

Cinco autonomías no sacarán plazas de maestros este año

El gasto educativo debe ser ajeno al vaivén económico, afirma un experto

El grueso del recorte de unos 1.800 millones de euros que las comunidades y el Gobierno han decidido para la educación, en el contexto de crisis económica, lo soportarán los sueldos docentes. Además, en el último mes se han sucedido las protestas por las restricciones de los Presupuestos del Estado en forma de oposiciones docentes con muy poca oferta, un 30% de tasa de reposición: solo se podrán reponer tres de cada 10 bajas.

La última noticia sobre recortes llegó el pasado miércoles: las comunidades ya no tendrán que poner el 50% de los fondos para los 17 programas cofinanciados con el Ministerio de Educación: aumentar las plazas de guardería (Educa3), las clases de refuerzo o la digitalización de las aulas. El Ministerio de Educación pondrá los 510 millones comprometidos, pero las comunidades tendrán un balón de oxígeno, ya que solo aportarán lo que puedan o quieran.

Eso ocurre en un año en que se prevén numerosas jubilaciones por ser el último en el que los profesores pueden acogerse al retiro voluntario incentivado a los 60 años. Al final, cinco comunidades han decidido suspender las oposiciones u ofrecer muy pocas plazas �Andalucía es la única que ha decidido cubrir todas las bajas, aunque eso signifique recortar aún más la oferta de oposiciones en otros ámbitos de la Administración�. Al final, saldrán a concurso este año unas 8.900 plazas, unas 7.000 menos de las que harían falta, según UGT.

Además, los docentes conviven a diario con un goteo de restricciones que varía según las comunidades y que van desde recortes en el transporte escolar a las becas universitarias, la formación del profesorado, las infraestructuras, las actividades extraescolares e incluso el dinero para pagar la luz y el agua.

Se puede decir ahora que en la inmensa mayoría de comunidades los presupuestos educativos bajan menos que los del resto de las áreas. O que esa tasa de reposición es mayor que la que tendrán el resto de funcionarios, que será del 10%. O que los docentes, como todos los demás, deben soportar su parte de la crisis. O que un responsable público lo tiene realmente difícil a la hora de repartir y ajustar un presupuesto en versión reducida. Pero ¿tendría ese responsable que tener en cuenta muchas cosas antes de meterle la tijera a la educación? ¿Debe salvarse por mucha crisis que haya o precisamente por ella?

Una y otra vez se ha repetido que la educación y la formación son claves para salir de la crisis económica, un discurso que choca con los recortes. "Llama la atención cuando, al mismo tiempo que se proponen y efectúan recortes, muchos analistas hacen un discurso catastrófico �al comentar los datos de PISA, por ejemplo� sobre cómo nuestro sistema educativo vendría a ser el principal responsable de la situación económica, desempleo incluido", dice el asesor principal de educación del Banco Mundial, Juan Manuel Moreno.

De hecho, la comisaria europea de Educación, Androulla Vassiliou, ha hecho declaraciones pidiendo a los países miembros que mantengan o incluso incrementen los presupuestos educativos. Así, recriminó públicamente la actitud de los que, como España, han hecho recortes.

"La educación (y también la investigación) es un área muy golosa para hacer recortes, pues estos no tienen efectos muy negativos a corto plazo. Sin embargo, son devastadores a largo plazo", explica el catedrático de Economía de la Pompeu Fabra José García Montalvo. Ángel de la Fuente, del Instituto de Análisis Económico del CSIC, añade que está más que demostrada la rentabilidad social de la educación, es decir, la necesidad de verla como una inversión, no como un gasto, "ya que, en el medio y el largo plazo, la inversión se recupera con creces". Por ello, "no tiene mucho sentido que los presupuestos educativos se recorten cuando hay crisis y se aumenten cuando hay crecimiento. Habría que hacer una planificación a largo plazo, es decir, gastar bien lo que sea necesario", añade.

García Montalvo está básicamente de acuerdo con estas explicaciones, pero añade un matiz. "La rentabilidad social de la educación es mayor en los niveles inferiores de la educación, sobre todo en la etapa infantil. Por lo tanto, si hubiera que reducir el gasto público tendría más sentido hacerlo donde la rentabilidad social es casi nula, es decir, en la Universidad", dice en referencia a la posibilidad de que los alumnos paguen más por sus matrículas.

De cualquier modo, también están de acuerdo García Montalvo, De la Fuente y Moreno en que en educación, el gasto no lo es todo. Hay países que, con un gasto menor, obtienen mejores resultados que otros que invierten más. "Un recorte del gasto educativo, si se hace con tacto y con cuidado, no tiene por qué ser un drama", dice De la Fuente. Por ejemplo, aumentar de 25 a 27 alumnos por clase, de media, "no es grave", añade. "No solo se trata de mantener alta la inversión educativa, sino de procurar que cada vez se invierta más en todo aquello que ayude a mejorar la calidad", añade Moreno.

Sobre el impacto del número de alumnos por profesor en la calidad educativa, se suelen utilizar argumentos como el del informe PISA (mejor aumentar sueldos que reducir los alumnos por clase). Siempre teniendo en cuenta, como recuerda el profesor de Didáctica de la Universidad de Barcelona Francisco Imbernón, que para "chicos más pequeños está demostrado que sí importa", es decir, en la educación infantil y tal vez en los primeros cursos de primaria �precisamente, las etapas para las que se han suspendido las oposiciones docentes de este año en seis comunidades�. El propio informe PISA admite que "el tamaño de las clases parece ser más importante en los primeros años de escolarización que a los 15 años", que es la edad a la que esta evaluación internacional examina los conocimientos de los alumnos de 65 países y regiones del mundo.

Se suele poner en entredicho, en general, el impacto sobre la calidad de la enseñanza de las condiciones materiales y de los contextos laborales de los docentes �a partir, por supuesto, de ciertos mínimos que España cumple�. Y es precisamente esa la clave de lo que se está tratando porque serán esas condiciones las que se vean deterioradas con los recortes que se están produciendo en España. Esto es, aparte del descenso de los sueldos y del aumento de alumnos por clase, más presión para los docentes, con más horas de trabajo, o con más profesorado eventual, es decir, interino. Según los cálculos de CC OO, los docentes perderán entre 1.000 y 2.000 euros al año.

"En educación, todo está tan interconectado que ningún factor puede explicar por sí solo la calidad, pero cada uno de ellos afecta. Es decir, las condiciones materiales no son lo único importante, pero son importantes", explica el profesor de Didáctica de la Universidad de Murcia Juan Manuel Escudero. Lo plantea de esta manera: "Si con condiciones materiales favorables o aceptables [instalaciones, ratios, etcétera] el sistema español no ha conseguido dar el salto de calidad que necesita, es de suponer que sin esas condiciones tampoco lo hará".

Sobre la calidad, también hay mucho debate �si la escuela en España es mala, es buena o es regular�. Pero lo cierto es que se trata del tercer país de Europa con mayor tasa de abandono escolar temprano, más del 30%, y en el informe PISA no ha conseguido moverse en toda la década de un puesto, para muchos, mediocre. "Lo que está ocurriendo es que se está tocando la salud de alguien que ya estaba enfermo", añade Escudero.

El informe PISA también ha concluido que la pieza clave para mejorar la calidad es el profesor. De hecho, se ha convertido en un lugar común la frase del informe McKinsey de 2008 �con datos de PISA� que dice que ningún sistema educativo puede superar la calidad de sus maestros. Y esa calidad, aunque solo sea en parte y aunque tampoco justifique cualquier reivindicación laboral, depende de las condiciones de trabajo.

plou al bosc de la Ció

2011-03-22T15:08:00.002Z

Nos hemos ido a caminar los dos perros, los dos gatos y yo. Pero se ha puesto a granizar con furia. Y nos ha pillado a 2 km de casa.

Orco se ha vuelto loco de alegría, ha empezado a correr como si estuviera poseído y ha espantado a los gatos. Cuando por fin se ha tranquilizado y se ha sentado encima de mi pie, he convocado a los gatos, que han venido la mar de obedientes. Y nos hemos quedado debajo de un pino un ratito, a ver si amainaba.

En este video se puede ver lo bien mandaos que son mis gatos, Ulán (el gris) y Bator (el blanco). Se oye el granizo, pero la calidad es mala, no se ven los granitos rebotando en el suelo.

Ha sido un momento muy mágico. Si hubiera ido con la ropa un poco más adecuada, hubieramos seguido hasta el bosc de la Ció. Pero hoy es la segunda vez que intento llegar, y no lo consigo. Tendré que investigar quien era Ció, aunque no tengo ni idea de cómo se investigan esas cosas.

El kiwi asesino.

2011-03-18T14:41:00.005Z

Está claro que entre el Lola-lover, el baño de la casa de mis padres y los sistemas de protección contra asaltos y robos hay algún tipo de conexión kármica. Después del episodio del “ataque del albanokosovar”, ya relatado en este blog, hay una segunda parte.

La culpa de todo la tuvo un kiwi que el Lola-lover se cenó de postre. Una persona que, como él, va al baño 3-4 veces al día no debería, bajo ningún concepto, ingerir ningún alimento laxante. Y mira que le avisé. Pero nada, él es un tipo arriesgado, y se lo zampó.

Lunes, 6 de la mañana. El Lola-lover se levanta para irse, desde la casa de mis padres, hasta el lugar donde estudia. Lejos, de ahí esa madrugá. Yo me quedé durmiendo, o intentándolo, ya que el muchacho se levantó con un retortijón, directo al váter, y el residuo gaseoso que fue dejando desde su lecho hasta la taza me lo impidió.

Como es un chico muy detallista dejó la puerta de la habitación abierta, con lo que pude oler, ver y oír lo que a continuación se desarrolló.

Yo intentaba con rabia volverme a dormir, pero ese olorcillo no me dejaba. Mientras, el Lolo vaciaba sus intestinos, y la cosa debía ser grave, pues abrió la ventana para que aquello tuviera un lugar por el que salir. Al abrir, vió unos haces de luces rojas que se disparataban, y entendió que la alarma anti-robos estaba activada. Cerró de golpe, y puso cara de disimular.

Cuando casi consigo dormirme, fui violentamente despertada por la alarma anti-robos que se activó, ¡oh felicidad! en el silencio de las 6 de la mañana. ¡Qué susto, por Dior! Entre temblores pensé que algo tendría que hacer, que la alarma está justo delante de la puerta de mi habitación, y que mis padres y uno de mis hermanos (el que no duerme como un leño, ya que ese no se enteró de nada) duermen en el piso de abajo…vamos, que me tocaba hacer algo. Pero por suerte, a la velocidad del rayo, apareció uno de mis hermanos (el que no duerme como un leño), perfectamente vestido y peinado (a esas horas). Apareció, digo, de la nada, o más concretamente del cuarto del ordenador. El caso es que abrió la puerta del baño (con grave riesgo de su vida) y se encontró al Lola-lover sentado en la taza, pantalones y calzoncillos bajados, morado, asfixiado en sus propios efluvios y con cara de culpabilidad. Y se mantuvo el siguiente diálogo:

Mi hermano: ¿Has abierto la ventana?

El Lolo: pues, no lo sé…lo habré hecho sin darme cuenta.

Paréntesis.

¿se puede dudar sobre si se ha abierto una ventana o no, hace escasos segundos, y activando con ello semejante despliegue? ¿Se puede abrir una ventana sin darse ni cuenta? ¿O todo era fruto del ambiente irrespirable y la nube tóxica que el kiwi asesino había generado en sus intestinos?

Cierro paréntesis.

Y se cierra, de paso, la puerta del baño. Mi hermano, morado él también, cogió un mando a distancia, señaló a la pared, apretó y… se hizo el silencio. Todo esto tuvo lugar delante de mi puerta, así que lo vi todo sin salir de la cama.

Se hizo el silencio, pero mi hermano siguió mirando la pared. Entendí que aún no había oxigenado suficientemente su cerebro, tras la ingesta masiva de gases tóxicos. Pero no, el chico sabía lo que hacía. De la pared salió una voz, que dijo:

La Voz (contenta y feliz): ¡Hola! ¡Buenos días! ¿Me podría indicar la palabra clave?

Yo (en mi pensamiento): ¡estamos perdidos!

Mi hermano (tras un carraspeo nervioso): ¡Polvorón! (me la he inventado, claro, no es esta).

La Voz: Muy bien, es correcta.

Yo (gratamente sorprendida): coño con el niño….

La Voz: ¿Podría indicarme, por favor, qué ha pasado?

Mi hermano (carraspea, mira para otro lado, duda, no sabe qué decir…)…

Yo (compasiva): a ver cómo lo explica, pobrecico…

El Lolo (dentro del baño) : jajajjajajjajajajja! (risa nerviosa).

Yo (mosqueada): menudo cabrón, encima se rie.

Mi hermano (sudando): pues, no sé como ha podido pasar, pero mi cuñado ha abierto una ventana sin querer.

La Voz: ¡Ah! (segundos de desconcierto, no sabe cómo ha podido pasar que alguien abra una ventana sin querer). Pero ¿todo va bien?

Mi hermano (viendo la luz al final del túnel): si, todo va bien.

La Voz: bueno, pues nada, hasta luego y muchas gracias.

Yo (más mosqueada): mato al Lola-lover, ¡mira que se lo dije!

Mi hermano, el héroe de la mañana, se largó sin decirle al Lolo de qué mal tenía que morir, porque el chaval es majete. Yo, por el contrario, le esperé con un mosqueo descomunal. El pobre, cuando pudo salir de la cámara de gas, vino a la habitación con el rabo entre las piernas y cara de culpable. Y claro, como en cuanto activó la alarma cerró la ventana de golpe, el olorcito se quedó concentrado, y vino con él a la habitación. Y como ahora mi olfato es prodigioso no le pude echar bronca, ya que casi muero en el acto.

Mi hermano se fue a la universidad. El Lolo se fue a su movida. Pero el olor, queridos, el olor se quedó conmigo. Y no tuve valor de abrir la ventana de mi habitación, so pena de que La Voz pensase que vaya familia de retrasados, que abrimos las ventanas sin querer.

Huelga decir que no pegué ojo ya.

Soy mega-fan de Carne Cruda (y de Islandia)

2011-03-17T12:01:00.005Z

Por fin he escuchado el post donde estrevistan a Lina Al Sharif. Lo mejor del podcast, en efecto, sus palabras y las de la cineasta egipcia Jihan El Thari.

Estoy completamente entregada a la causa, Carne Cruda me ha robado el corazón, y de hecho, he estado cocinando albóndigas mientras los escuchaba, magreando la carne picada mezclada con arroz y con cebolla acabada de freír... Oh, qué placer.

Ya puedo cocinar, ya puedo comer carne, casi he abandonado las nauseas (de hecho, llevo 4 dias de libertad y felicidad, pero lo diré entre paréntesis por no provocar a la suerte) y estoy emocionadísima con el muro del facebook de este programa. Yo que me quejaba de no encontrar nuevas propuestas musicales que me interesasen... en fin, tot amor i tot felicitat.

Hoy en Carne Cruda hablan de Islandia, de las cosas que pasan en la isla bonita. Un pequeño resumen de cómo está el patio se puede leer en este post de otra islandiafílica, Solemboom. Y un artículo de El País.

Aquí, el podcast!

Que la radio os acompañe. :)

Carne cruda

2011-03-15T00:03:00.002Z

Aquí lo tenemos!!!

El podcast de Carne Cruda, Radio 3, 11/03/2010.

Carne cruda

Lunes a Viernes a las 14.00 h.

Recibimos hoy a Ainara Legardón que nos ha dado el gusto de elegir la carnicería como primer programa para presentar en directo su nuevo disco "We once wished". Además: Abdennur Prado, Presidente de la Junta Islámica de Catalunya y autor de varios libros pasa por la carnicería para analizar los acontecimientos que rodean a la ola de cambio en el mundo árabe. Además, hablamos del activismo con nombre de mujer en el mundo árabe con la cineasta egipcia Jihan El Thari y la bloguera palestina Lina Al Sharif.

Comentarios al post, interesantes:

Dice santi:

Lo más interesante para mi fue la entrevista a Lina y a la cineasta egipcia, porque el catalán reconvertido daba más pena que gloria. Si se escuchara con mis oídos...

Y añade eme:

Como estoy, más o menos, de acuerdo con Santi, voy a poner el momento en el que se retransmitían esas entrevistas, las dos muy cortitas:

La de Lina a los 49 minutos y algo.

La de Jihan a los 34 minutos.

En estos momentos me lo estoy tragando yo misma, y oye, coincidimos las tres bastante!

El orden de los sucesos

2011-03-10T13:16:00.004Z

1- Encontré un artículo la mar de bueno en El país.

2- Lo resumí, enganché unas cuantas fotos, y lo colgué en mi blog. Es la entrada anterior, sobre mujeres en Gaza.

3- Me leí las últimas entradas de los blogs de las tres mujeres que escriben en inglés.

4- Escribí un texto en un inglés vacilante, que corrigió Isadora, y lo pegué en los tres blogs de estas tres mujeres luchadoras y valientes.

5- Esta mañana he leído el resto de comentarios (todos necesitan ser aceptados por la autora, imagino que eso de las amenazas a muerte vía blog va en serio). Varias personas más hacen referencia a este artículo de El País.

6- Me encuentro un comentario en el blog de Lina Al Sharif que reza así:

Hi lina,
Mi name is Carlos Herranz, i am a journalist from the spanish public radio. I would like to interview yourself (by phone if it s possible for my radio programme in Spain). It will take you only 5/10 minutes by phone. It s possible? Thanks very much! Give my a phone number contact and i will call you today if it s possible for making the interview about your work in your blog. Thnaks a lot!

7- Mando un email a Carlos Herranz y le pregunto que cuando va a ser esto.

8- Y el chaval me contesta, qué majete. Resulta que mañana 11 de Marzo 2011, en Radio 3, en Carne Cruda, seguramente emitirán esta entrevista. Carne cruda se emite de lunes a viernes, de 14 a 15 horas. Si pinchas aquí te salen los podcasts.

9- Pero no te preocupes, que ya te lo colgaré aquí.

10- ¡Qué emoción!

Mujeres de Gaza

2011-03-08T09:27:00.007Z

He encontrado en Elpaís un artículo cojonudo sobre las mujeres bloggers y luchadoras en Gaza. Me ha encantado.

Es este. http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Red/libera/blogueras/Gaza/elpepusoc/20110308elpepusoc_3/Tes

Y ahí he encontrado varios blogs de estas mujeres. La que tiene mejor pinta, la que no lleva el hiyab, ésta sólo escribe en árabe y no se entiende nada (si no sabes árabe, claro). Es Asmaa Alghoul. Y su twitter.

Además, está una muchacha de 19 años, Rana Baker. Es estudiante de Administración de Empresas en la Universidad Islámica de Gaza, a la que le gustaría ser periodista y que hace sus pinitos en una radio local. En su blog escribe en inglés porque dice que lo que ella intenta es "hablar con el mundo que hay ahí fuera". Pues lo de ahí fuera somos nosotros, a ver si le contestamos.

Y luego está Lina al Sharif. Tiene 22 y pinta de ser más lista que el hambre. Habla inglés perfectamente, lo aprendió con un programa online de la BBC ( y nosotros, con tanto profesor y tanta clase, no aprendemos ni a ostias).

Y Sameeha Elwan. La de Sameeha es una familia de refugiados procedentes del territorio que hoy es Israel. Esta palestina de 23 años se graduó en literatura inglesa y ahora trabaja de profesora asistente en la Universidad Islámica. No se ha casado y como cualquier mujer soltera de la franja vive con sus padres a pesar de que lleva trabajando desde los 15 años y no depende de ellos económicamente. A las diez de la noche tiene que volver a casa.(¿Cómo te quedas?).

2011-03-07T10:49:00.001Z

Pues resulta que estoy embarazada. De tres meses.

Ginecologeando.

2011-02-28T19:35:00.008Z

Estaba el otro día esperando en la sala de espera (que para eso están) de la ginecóloga de la Seguridad Social que me ha tocado. Justo delante de la puerta había dos bancos encarados, cada uno de ellos ocupados por una pareja. A la izquierda de la puerta, una pareja de morets, ella con su velo, él con muchos años más que ella (como viene siendo habitual) y barba hirsuta. Enfrente, una pareja de Reus, ella rubia, él calvo (pero por lo poco que le quedaba, deduje que era rubio). En segunda fila estábamos nosotros dos. Ellas dos preñadísimas y con unas barrigas de cuidao.

Sale la enfermera. Nos llama por orden. Y nos dice a las tres que tenemos que ir al mostrador a hacer nosequé. P'allá que vamos, pero como yo estoy en segunda fila llego la última. Hay cola. La rubia se gira hacia el calvo y le dice, con una mueca de desdén: "menos mal que sólo voy a tener un hijo". Como si lo peor del embarazo fuera ESA cola. Menuda tonta.

Volvemos a ocupar nuestros puestos. La pareja morets-rubios siguen enfrentados. Yo informo de lo tonta que es la rubia al Lola-lover. La hacemos el centro de nuestros comentarios tolerantes, y así el tiempo pasa volando.

Se vuelve a abrir la puerta, y antes de que salga la enfermera, sale algo con muchas patas, pequeño y negro. No lo vi, pero me imagino que debía ser una cucaracha. Es un poco indecente que salga una cucaracha de la consulta de la ginecóloga donde te vas a tener que desnudar para que te someta al agradable proceso que supone una revisión ginecológica.

Se producen cuatro reacciones simultáneas:

La rubia se pone a chillar, se levanta como una exhalación y se pira a la otra punta de la sala. Se arrima a la pared, mirando con ojos de loca en la dirección del bicho.
El calvo y el moret se quedan exactamente igual que estaban, es decir, sentados.
La moreta se levanta tranquilamente, se dirige de cara a la cucaracha y !PAM! zapatazo. Bicho muerto.
La enfermera pasa del horror a la sonrisa agradecida.

Y automáticamente se producen otras 3 reacciones simultáneas:

La moreta se convierte en la ídola absoluta de la sala de espera.
Nosotros dos nos desternillamos de la tonta de la rubia.
El resto de la sala de espera, también.

La moreta y el moret pasan a la consulta, que les tocaba el turno. Nosotros nos seguimos riendo sin disimulo. La rubia vuelve a su sitio, y como para justificarse, le dice al calvo (que sigue tan tranquilo):

- Lo que quieras, menos esto. Escorpiones, serpientes, arañas...lo que sea. Pero esto, no.

Y nuestras carcajadas subieron de nivel y de intensidad. Nos imaginamos perfectamente el escorpión venenoso saliendo de la consulta de la ginecóloga, con una serpiente de cascabel y una tarántula, y la rubia que ni se inmuta. El resto de la sala de espera sale a la estampida, pero ella sigue sentada tan tranquila, porque lo que sea menos una cucaracha.

Me lo pasé poco bien.

Música islandesa.

2011-02-26T11:57:00.001Z

Maravilloso, ya está todo inventado. Qué bien.

El ambigú, este conocido programa de Radio3 (por-todos-sea-adorado-amén) hizo un especial sobre la música de Islandia allá por el 2009.

Música islandesa, primera parte, 04/09/09

Primero de nuestros especiales dedicados a la música pop islandesa, que combina propuestas del presente y del pasado. Partiendo del grupo que reveló que algo ocurría allí (The Sugarcubes), suenan Ghostigital, Kimono, Trabant o Johann Johannson. También aparecen los enigmáticos Sigur Ros y sus amigas de Amiina

Música islandesa, segunda parte, 11/09/09

El misterio de Reykjavik es la abundancia de (interesantes) grupos y solistas. En 2005, el festival Iceland Airwaves quiso hacer un censo de la música de la capital. Recibió CDs de 200 artistas de nivel pero se calculó que había otros ochenta que eran demasiado famosos, altivos o estéticamente contrarios como para actuar en ese festival. Es decir, un mínimo de 280 proyectos en activo para una ciudad de 160.000 habitantes, un porcentaje muy superior al de

Manchester o Seattle. En esta segunda entrega, abrimos con grabaciones de Bjork en solitario (incluyendo su primera composición, cuando tenía once años y aspiraba a ser una estrella infantil). Luego, temas de Ham, Curver, Reptile, Bubbleflies, Kritikal Mazz. Mum, Bang Gang, Maus y Vinyl.

Música islandesa, tercera parte: 18/09/09

Recuperamos grabaciones jazzísticas de Bjork. Seguimos con el funk de Jaguar. A continuación, temas escogidos de Einar Orn, Ske, Eivor Paldottir, Dr. Gunni y el gran Mugison. Al final, colaboraciones de Sigur Ros que no son conocidas fuera de Islandia: reinvenciones de canciones tradicionales, a veces con coro y orquesta sinfónica.

En otro programa de Radio3(por-todos-sea-adorado-amén), Hoy empieza todo, hubo también un programa sobre música nórdica.

Hoy empieza todo, playlist nórdica 29/10/08

Este miércoles se reúne en Helsinki el Consejo Nórdico, con la presencia de los Jefes de Estado de Islandia, Dinamarca, Suecia, Noruega y Finlandia. Un acontecimiento político y diplomático que a nosotros nos ha sugerido un motivo musical. Escuchamos a grupos de cada uno de los países nórdicos.

Alguna cosilla más::

Un catálogo de música islandesa, por Josebuscandoelnorte.

Un blog exclusivamente sobre música islandesa, La noche tiene ojos como la mosca.

Un post en Taringa donde se repasan las principales bandas y solitas islandeses, con enlaces a vídeos del youtube y a lugares donde descargar la discografia.

Mujeres

2011-02-26T08:25:00.001Z

Un blog que depende de elpaís.com: http://blogs.elpais.com/mujeres/

Este espacio nace para contar los cambios que está aportando la mujer a un mundo en transformación, para detectar desigualdades y para albergar debates bajo esta premisa clave: una sociedad desarrollada y libre no puede funcionar si no permite idénticas oportunidades a la mitad de la población.
Hombres y mujeres sois bienvenidos.

Qué frio tiene que hacer en Islandia.

2011-02-23T10:12:00.005Z

Tengo yo una especie de obsesión enfermiza con la isla del hielo. Pero creo que es mucho mejor y más productiva que una obsesión por los tóxicos, los juegos de azar o las cosas que no se pueden conseguir. Total, Islandia no se va a mover, y como mucho entra en crisis financiera total, erupciona volcanes o derrite glaciares. Pero moverse, no se mueve. Bueno, si, a razón de algunos centímetros al año, y para crecer. Estupendo. Cada año hay más Islandia.

Esta obsesión, digo, es la mar de productiva. Leo libros de autores islandesos, los que están traducidos y en alguna biblioteca catalana. Como el exquisito "Arde el musgo gris" de Thor Vilhjalmsson (aquí hay un trocito, para hacer boca). También me dedico a escribir posts en el blog del Club de Lectura, en principio uno a la semana, los martes (pero tampoco he podido ser disciplinada en esto).

Y sigo algunos blogs, de gente que comparte conmigo esta extraña obsesión. Empecé por uno que tenía Oria, luego pasé a su versión 2.0 y ahora la sigo en el que (parece) definitivo: Oriateka. Nunca le he dicho nada a la muchacha, creo, y mira que me cae simpática. Hoy la saludo, y le explico que hablo de ella aquí.

Y gracias a ella he encontrado otros dos blogs, el de Solebloom, que se va de erasmus a Islandia este Agosto, y explicará cómo le va. Y el de Reena, aunque creo que esta última no tiene nada que ver con Islandia.

Me encanta estar de baja, y encontrarme bien una parte productiva del día. Tanto es así que me voy a caminar un rato por el monte, con mi séquito de perros y gatos.

Au!

Pero la música tiene un lado magnífico que permite olvidar muchas cosas.

2011-02-23T08:45:00.003Z

DANIEL VERDÚ - Madrid - 23/02/2011 Entrevista extraída de El País.com.

Pocas circunstancias pueden hacerte sentir aún más pequeño al lado de la desbordante fuerza y magnetismo de Daniel Barenboim (Buenos Aires, 1942). Una es compartir el asiento trasero de un pequeño automóvil durante un viaje de dos horas entre Madrid y Valladolid. El único momento libre que tenía el genial director y pianista para conceder una entrevista en su minigira por tres ciudades españolas (Valencia, Madrid, Valladolid).

"La música es hoy una torre de marfil, se olvidaron de educar a la gente"

Impulsor de mil causas para la reconciliación de palestinos e israelíes, y en medio de la tormenta que azota al mundo árabe, Barenboim pidió con antelación hablar solo brevemente de música. Así, durante 120 minutos cobraron vida en el pequeño habitáculo asuntos como el miedo de Israel al cambio, la gestión de Obama o la eterna polémica con Wagner. Al final, en un sutil y ordenado crescendo, surgió el sonido y la música se apoderó de todo.

Pregunta. ¿Cuajará la revolución que vive el mundo árabe?

Respuesta. Es la primera revolución que no resulta de la manipulación de un liderazgo. ¿Cómo va a terminar? Esa es otra cuestión. El mundo no ha reaccionado con la apertura que merecía un acto como este. Y ha sido por miedo: la angustia nunca da buenos resultados, ni en política ni en música.

P. ¿Se refiere, sin citarlo, también al miedo de Israel?

R. Lo cito sin problema. Sobre todo Israel, sí. Es una oportunidad histórica para demostrar si quiere ser parte de los estados de Oriente Próximo. Si no, quedará siempre como un cuerpo extraño. Para Israel la única seguridad que vale es su aceptación por parte del resto de estados vecinos. Debe tener el coraje de demostrar que ve esta revolución como algo extremadamente positivo.

P. Pero, ¿usted cree que los Estados vecinos aceptarán a Israel algún día?

R. En el conflicto israelo-palestino los problemas son asimétricos, unos son conquistadores y los otros conquistados. Pero lo quieran o no, todos somos semitas. Hay un destino común: no hay una solución buena para Israel y mala para Palestina o viceversa. Israel nunca va a ganar una guerra con los palestinos. Es un problema humano.Solo pueden vivir juntos o compartir la tierra. Hay una falta de comprensión del centro del conflicto. La solución ya la sabemos desde hace 20 años: un estado palestino y otro israelí con las fronteras de antes de la guerra de 1967, una solución al problema de los refugiados árabes y Jerusalén este como capital de Palestina. Entonces, ¿qué estamos negociando?

P. Pero esa solución no la acepta todo el mundo...

R. Muchos en Israel quieren la paz, pero no ver su precio.

P. Después de tantos años y esfuerzos, ¿tiene la sensación de que no se ha avanzado nada?

R. Se ha retrocedido. La historia moderna de Israel se debe dividir en dos partes. La creación del Estado en 1948 hasta la guerra del 67 y lo que vino después. Esa guerra cambió las fronteras y cambió a Israel. La ocupación es una maldición.

P. ¿Ha cambiado algo con la llegada de Obama?

R. Israel ve a Obama como alguien que crea dificultades, cuando en realidad es una suerte. Israel siempre se sintió más respaldado por otros presidentes estadounidenses. Pero una cosa es apoyar al Estado de Israel y al pueblo judío después de la tragedia de su existencia y otra apoyar a gente del Gobierno como Lieberman o Netanyahu con lo que dicen, piensan y hacen. El antisemitismo europeo fue una realidad horrible, pero no se puede trasladar ahí y decir que los palestinos son antisemitas. Los palestinos son semitas. El judío israelí creó una identidad, ya no es el judío del gueto de Varsovia, pero se está comportando como si lo fuese.

P. ¿Se ha sentido señalado y solo en Israel por sus ideas?

R. Me quieren y me admiran unos, y me odian muchos otros. Mi familia se trasladó a Israel en 1952, yo tenía 10 años. Recibí del Israel de entonces una escala de valores que hoy ya no se respeta.

P. ¿Cómo se explica que un pueblo tan perseguido pueda actuar, a veces, como actúa?

R. Los 20 siglos de sufrimiento han dejado un trauma. Pero no justifica lo que sucede hoy. Nunca debe volver lo que ocurrió en la Alemania nazi, pero el trauma transporta los miedos de aquel sufrimiento a otra gente y otro lugar. No veo cómo es posible que las víctimas de ayer se conviertan en los opresores de hoy.

P. Abrió la temporada de La Scala con Wagner. Y le defendió, una vez más, pese al rechazo que genera en Israel...

R. Wagner fue usado por los nazis como un profeta. Pero hay gente que dice que le odia sin haber oído una nota. Es el problema que existe entre los hechos y la percepción. Fue un genio y un gran compositor abusado por lo que decía.

P. ¿Se puede separar la ética y la estética del creador?

R. No se debería. Pero la música tiene un lado magnífico que permite olvidar muchas cosas. Una bestia como Hitler se emocionaba bañado en lágrimas con el Lohengrin en Bayreuth. ¿Cómo alguien con esa sensibilidad puede tener la crueldad de matar a tanta gente? La única forma de combatir esto es con más educación musical. ¿Cómo se va a entender el asunto de la ética y la estética sin el menor contacto con ella? Parece que la música esté fuera de la existencia, cuando es todo lo contrario: es una expresión del alma humana. Y además, es algo físico. La música es como hacer filosofía y deporte al mismo tiempo. Recortes económicos como los de Italia vienen porque la cultura no es importante para un número suficiente de ciudadanos. Sería más económico invertir en educación que tener que pagar millones para subvencionar teatros y orquestas.

P. ¿Por esa falta de educación musical no existen orquestas de primer nivel en España?

R. No conozco bien las orquestas españolas. Pero le puedo decir que Europa está llena de músicos españoles de primerísimo nivel. A esos hay que traerlos aquí.

P. ¿Qué lugar ocupa la música en la cultura hoy?

R. Es una torre de marfil.

P. ¿Por qué? No hace tanto que la música ocupaba el centro de la revolución cultural.

R. Se olvidaron de educar a la gente.

P. ¿No será que el discurso musical ha perdido la capacidad de hablar del presente?

R. Yo toqué el domingo un recital todo de Schubert, sonatas de 1826 y 1828, el año en que murió. ¡Pero son contemporáneas! La música solo existe en el momento en que se ejecuta y se oye. La gente no vivió el concierto como un acto del pasado, sino como algo que tiene lugar en el presente. Y eso es lo más importante. El ser humano ha hecho que el mundo cambie, pero él no ha cambiado. Hay gente curiosa, gente inteligente, gente estúpida, gente que ama, otra celosa... Lo que ha cambiado es el ambiente y el mundo exterior. Pero es un círculo: si hubiese más educación, no se habría perdido el contacto entre la música que se escribe hoy y el público. Y la prueba es que muchos intérpretes que viajan en avión y tienen todo a disposición, viven en el mundo artístico que terminó hace 100 años.

P. La media de edad de los asistentes a conciertos y óperas es de 49 años. Debería bajar.

R. Siempre ha existido ese problema. Yo toqué mi primer concierto en agosto del 1950, y el público ya era así. Si queremos ver más gente joven tenemos que dar el paso y no esperar a que el otro venga a ti.

P. El domingo, en Madrid, actuó como solista. ¿Qué diferencia hay con dirigir a una orquesta? ¿Cuándo se siente menos solo?

R. El piano te da un contacto físico con el sonido. Hay un placer sensual y digital. El director no produce el sonido, lo hace la orquesta. Es una tontería decir que uno es un buen director o que tiene una buena orquesta solo porque esta sabe seguirle. La gran música solo se produce cuando el director es capaz de animarles y convencerles de que todos piensen de la misma manera.

P. ¿Y cómo logra convencer a tantos egos reunidos?

R. Ja, ja, ja. La dirección es una profesión. Muchos solistas han tenido malas experiencias con malos directores y piensan que como son buenos músicos pueden dirigir las orquestas desde el piano o el violín. Mentira. Eso no es tocar y dirigir al mismo tiempo: es tocar sin director. Aunque a veces sea mejor eso que un director malo. Esta profesión se basa en saber como funciona el fenómeno del sonido. Y el sonido no existe, lo traemos. ¿Qué quedó de las sonatas que toqué ayer? Nada. El sonido es algo físico que permite transmitir el mensaje espiritual de la música. Esto, y muchas otras cosas, hay que recordárselo continuamente a los músicos. Pasar el mensaje con el gesto, con la mirada, con la palabra.

P. Usted empezó jovencísimo a tocar el piano. Dio su primer recital a los siete años.¿Cómo ha ido evolucionando su manera de interpretar?

R. En realidad se trata de ver más conexiones. Cuanto más se toca y se repite, más se siente la irrepetibilidad de la música. Cada vez encuentras otro tipo de conexiones entre las notas. Y eso hace progresar. Pero el enemigo más grande es la rutina: repetir lo que salió bien la noche anterior.

P. ¿Y en qué momento sabe cómo lo va a hacer esa noche?

R. Esto es muy interesante. El trabajo de estudio no termina nunca. Hay obras que las toco desde hace 60 años y las conozco de memoria. Pero nunca viajo sin la partitura porque al leerla siempre descubro algo nuevo. Pero cuando te sientas a tocar tiene que ser como si lo estuvieras inventando en ese momento. El que no tiene esa capacidad y revela en su manera de interpretar cómo estudió la obra, aburre. Y quien no hizo el trabajo previo, aunque parezca que improvisa, pierde la conexión. Lo interesante y magnífico de la música es hacer algo y lo contrario al mismo tiempo.

P. ¿Y qué lugar ocupa el estado de ánimo?

R. Cuando tengo hambre, mal (se ríe). Nunca tocamos mejor de lo que somos. Se puede tocar peor por casualidad, porque estoy cansado, porque voy al dentista... pero no mejor. Y el nivel más alto es el que hay que aspirar a mantener siempre. Por eso en el trabajo musical sí hay ética y estética. Pero en la percepción de la música como fenómeno social muchas veces no hay ética.

P. ¿Ha perdido la composición la grandeza de otros tiempos?

R. Ahora hay grandes compositores, no lo son todos, pero tampoco lo eran en el siglo XIX. El público y la historia hicieron su selección. Usted conoce mejor a Schoenberg, Bartók o Stravinski que a otros compositores de su época. Pero si hubiera vivido entonces, quizá no sería capaz de verlos porque estaría inundado por todos ellos. Dentro de 60 años conoceremos a 10 o 20 compositores actuales.

P. ¿A dónde ha huido ese genio creativo adolescente tan propio de la música? ¿Mozart sería hoy el inventor de Facebook?

R. Digamos que tienen algo en común. La creatividad, la perspicacia y la curiosidad, que es el secreto de todo. Sin ella ni aprendes ni inventas nada. Voy a Valladolid y me interesa ver como tocan. No pienso: "quién sabe cómo es esa orquesta, si fuera tan buena como la de Chicago sería más conocida". Eso es negativo.

P. Esa curiosidad también le habrá provocado grandes decepciones. ¿Cuál ha sido la mayor?

R. [Risas]. Hacer este viaje a Valladolid concediendo una entrevista.

Wagner – Lohengrin Prelude to Act III

Wassyla Tamzali: “Es pot ser feminista i musulmana a la vegada”

2011-02-22T11:53:00.004Z

La trajectòria d'aquesta advocada algeriana de mare espanyola i néta d'un seminarista està lligada a la militància feminista. Durant gairebé vint anys va dirigir el programa de la Unesco que vetlla per la igualtat de gènere. Acaba de publicar el llibre El burka como excusa , on refusa qualsevol tipus de vel i critica l'actitud i la "tebior" de l'esquerra europea en la polèmica sobre el burca.

Ho posa tot al mateix sac. És diferent el vel del burca?
Hi ha la mateixa diferència que entre donar una bufetada a una dona o un cop de puny.

Molt gràfic. I si una dona diu que vol portar el vel, s'ha de combatre?
No vull combatre la dona que porta el vel. El que vull és combatre el proselitisme. Perquè tot i que ho sembli no és una decisió individual. A Europa, l'esquerra ha estat molt permissiva i ha fet d'aquesta qüestió un símbol identitari i això és un error. A Algèria és una qüestió religiosa.

Imaginem una noia musulmana que estudia o treballa com una catalana més i porta el mocador. Això no és compatible?
S'ha d'anar a aquesta noia i explicar-li que hi ha un malentès: no es pot utilitzar impunement un símbol d'opressió per oposar-se a la cultura dominant perquè hi ha el risc de discriminar la dona. Critico el concepte de multiculturalitat que utilitzen els intel•lectuals i polítics europeus com a concepte de societat.

Per què?
La societat no és un cistell en què convisquin les cultures l'una al costat de l'altra. Aquesta noia que es posa el vel no expressa una cultura musulmana sinó una contracultura catalana. Ens hem de preguntar per què aquesta dona es posa el vel quan al seu país d'origen potser no ho feia. I la resposta no l'hem de buscar en l'Alcorà sinó que li hem de preguntar què li xoca en la nostra societat perquè es posi el vel i llavors puc conduir-la a fer que se'l tregui.

Ha rebut crítiques per les posicions que defensa?
Sí, hi ha hagut acusacions contra mi però sobretot contra el moviment que jo represento: el feminisme magribí. Ens titllen de feministes seculars, feministes materialistes i feministes neocolonialistes. També ens han acusat de sionistes i d'agents occidentals.

I vostè com es definiria?
Pertanyo a la primera generació postcolonial d'intel•lectuals de tradició marxista. Sóc una feminista materialista i això aquí és pejoratiu però prefereixo ser feminista materialista que feminista islàmica o catolicista, que és un oxímoron.

Per què ?
Es pot ser feminista i musulmana a la vegada però no es pot ser feminista islàmica perquè l'islamisme imposa la llei de la xara en la vida privada i la xara és contraria a la igualtat entre homes i dones. Avui dia l'islam ha fet de la condició de la dona el centre de la religió musulmana, quan no ho és. Es pot ser un musulmà modern contrari a la xara pel seu aspecte discriminador, però conservant la fe en la religió, i en tenim un exemple en la religió catòlica: dones creients que no comparteixen les idees del Papa.

Ha tingut problemes en el seu entorn familiar pel seu discurs?
No. La religió en la meva família va ser sempre una pràctica personal. Les regles eren socials però no religioses. Era una família burgesa, clàssica i mediterrània en què el patriarcat era molt marcat i per a mi va ser una conquesta obrir-me camí com a dona. El lloc de la dona era molt limitat. Se li deia que no podia anar al bar perquè era de bona família, no per la religió. Mentre que ara totes les regles són religioses.

Al segle XXI encara és necessari ser feminista?
Més que mai. A França hi ha una associació de dones joves que es diu Encara Feminista. A Algèria és evident que s'ha de seguir lluitant i a Europa encara hi ha molta feina per fer perquè el feminisme encara no ha penetrat a la societat com a pensament polític i la prova és la manera com els intel•lectuals i els polítics tracten el tema del vel i el burca.

Deixant de banda la qüestió del vel, una dona occidental ha assolit la igualtat?
És que no es pot deixar de banda el tema del vel. Aquesta és una qüestió central. O ets feminista o no ho ets.

Dit d'una altra manera, les dones de la meva generació hem assolit la igualtat?
La igualtat no és un objectiu que s'assoleixi per sempre. La relació entre sexes sempre està qüestionada i depèn de l'equilibri de forces.

Com ha canviat el feminisme en els últims cinquanta anys?
La societat occidental és ara una societat postpatriarcal però això no vol dir que les dones siguin totalment iguals als homes. Potser és més difícil lluitar ara. Abans hi havia un enemic molt clar, el patriarcat, i ara l'enemic és molt difús. La dona mateixa pot ser la seva pròpia enemiga.

Entrevista de Lara Bonilla publicada el 16 de gener de 2011 al diari Ara.

I jo l'he tret del bloc de la Gemma Lienas Massot.

La caja de galletas

2011-02-18T09:50:00.011Z

Los traslados tienen eso: a veces te das de bruces con recuerdos almacenados en cajas de galletas metálicas, guardados, sepultados, casi olvidados.

Pero como los traslados implican sacarlo todo, limpiar el polvo y organizar, se llega a la caja de galletas con las cartas, las fotos, los escritos los manchurrones de lágrimas sobre letras escritas con tinta de color verde.

Y me ha dado la nostalgia. Cartas de antiguos novios que, aunque ingenuas, me han removido algo por dentro. He mirado sus fotos en facebook, ya casi no queda nada de aquellos que escribieron esas letras. Ni de la que las recibió, supongo. ¿Tendrán ellos mis cartas de respuesta, guardadas en una caja metálica? ¿Les removerá algo por dentro si las leen?
Las cartas junto a flyers de discotecas que ya están cerradas, y a las que ya nunca entraría. Ya no seré más una estudiante universitaria en cualquier ciudad. Ya no seré totalmente libre para decidir qué quiero hacer con mi vida, y con mi persona única y exclusivamente. Ya no me emborracharé de purita juventud, faltaré al trabajo universitario por resaca, y me apuntaré mis conquistas veinteañeras en una agenda feminista. Ya no ahorraré cuatro duros y me largaré a cualquier destino lowcost un fin de semana, sin sitio para dormir y con alguna amigacha igual de inconsciente que yo. Ya no robare cosméticos de la Body Shop. Ni me colaré en discotecas, ni me beberé cubatas ajenos. Hay cosas que ya no tengo ganas de hacer.

Otra etapa, eso es, otra etapa. Supongo que con sus cosas buenas. Y ya me conozco, no tengo innata tendencia a la infelicidad, a la melancolía o a la depresión. Que no, que ha sido un momentito sólo de bajada, que aquí no pasa nada.

Este momentito se me pasa en un rato.

Pero hay cosas que es mejor no hacer. Voy a volver a sepultar la caja de galletas. Que no me atrevo a deshacerme de esos papeles. Y no sé para qué lo quiero conservar. Igual algún día una hija mía viene a preguntarme quién me mandó todo eso, y me toca explicarle que su padre no ha sido el único amor de mi vida. Como a mí ya me pasó con mi madre, y menudo disgusto pillé.

Y al cabo de pocos años, le regalo yo una caja metálica a ella. Y seguimos la historia. ¿Van así, las cosas?

Buscando una luna. Extremoduro.

Salgo a pasear por dentro de mí veo paisajes que de un libro
de memoria aprendí:
*"Llanuras bélicas y páramos de asceta
- no fue por estos campos el bíblico jardín -
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín "*
Bajé las escaleras, sí, de dos en dos,
perdí al bajar el norte y la respiración;
¿Y por las noches que harás?
- las paso descosiendo, aquí hay un arco por tensar.
¡Que yo me acuerdo entodavía cuando te besaba!
¡La cago, vuelvo a tiritar!
¡Si tú no te juraras siempre que yo te faltaba!
¡A veces todo es tan normal!
Y hago cola sin parar
en la puerta de algún bar
yo tó borracho consumo las horas
mientras encuentro alguna luna que ande sola.
¡Que yo me acuerdo entodavía cuando te besaba!
¡La cago, vuelvo a tiritar!
¡Que no, que ha sido un momentito sólo de bajada!
¡Que aquí no pasa nada!

* Parrafo del poema "Por tierras de España" de Antonio Machado

Grande, Rosa! Grande!

2011-02-16T08:46:00.001Z

Rosa Montero: Ellas

Este artículo es demasiado pequeño para que quepa en él mi entusiasmo por la caída de Mubarak. Y la esperanza de que el viento de fuego democratizador siga tirando las fichas del dominó del mundo árabe y, después, las de los países subsaharianos ("el miedo ha cambiado de bando", decía Jordi Vaquer: sí, los tiranos se han puesto a temblar). Tampoco cabe aquí mi indignación ante los besuqueos que España le está prodigando al déspota de Obiang, lo cual, en estos épicos momentos, resulta doblemente repulsivo: mientras el mundo se mueve, nosotros apoyamos a los malos.

Pero, sobre todo, no me cabe la emocionante visión que he tenido, la intuición de que, en este salto hacia el progreso que está dando el planeta, hay un ingrediente fundamental que es la fuerza colosal de las mujeres. Sí, hablar de mujeres en Occidente puede parecer hasta aburrido. Pero, en el resto del mundo, la mayoría viven en condiciones atroces: como la afgana a la que el marido amputó la nariz, o la niña bengalí de 14 años que, tras ser violada, fue azotada hasta la muerte. Y, sin embargo, esos millones de mujeres maltratadas se están moviendo. ¡Y cómo se mueven! Sus pisadas están cambiando el rotar de la Tierra. Desde las egipcias de las revueltas populares a las mexicanas que combaten el narcotráfico. Una marea silenciosa de heroínas civiles. Déjame que te hable de dos de ellas: de Yirgalem Fisseha, una de las pocas periodistas de Eritrea. Detenida el 22 de febrero de 2009. Lleva más de un año en aislamiento en condiciones terribles. Y de Agnés Nkusi, de Ruanda, editora de un periódico, en prisión desde julio de 2010 y condenada a 17 años. Las dos encarceladas simplemente por informar, dice Reporteros Sin Fronteras. Miro sus fotos: son jóvenes, son guapas, están muy solas. Únicamente nos tienen a nosotros: esta mención en mi artículo, tus ojos que lo leen. A ver qué haces.

Artículo de Rosa Montero publicado el 15 de febrero de 2011 en El País.

Via: http://gemmalienasmassot.blogspot.com/

Un perro en nónima.

2011-02-15T08:24:00.000Z

Y yo que tengo 4 perros y ninguno es capaz de entender ni siquiera una orden del tipo "cállate!!".

La casa que quiero

2011-02-09T09:19:00.004Z

Tengo que hacerme una lista de todo lo que quiero que tenga mi casa, para que no se me olvide.

Un galán de noche, que vaya a crecer mucho y llegue hasta la ventana de mi habitación.

Una hiedra que cubra la fachada.

Un jazmín.

Flores de color violeta. Las que sean. Lavanda estaría bien.

Plantas aromáticas, tomillo, romero. También ericas, que son violetas.

Una jacaranda. Es uno de mis árboles favoritos, se pasa todo el invierno sin llamar la atención, pero de repente se transforma en un espectáculo de la naturaleza, bien lleno de flores violetas (noto cierta obsesión con este color).

Una mimosa. Me encanta el color de las flores.

Un caqui. Cuando pierde las hojas y se queda sólo con las frutas es precioso.

Un granado. La fruta de Perséfone, cómo no tenerla en casa.

La casa que vull

(Joan Salvat-Papasseit - Lluís Llach)

La casa que vull,
que la mar la vegi
i uns arbres amb fruit
que me la festegin.

Que hi dugui un camí
lluent de rosada,
no molt lluny dels pins
que la pluja amainen.

Per si em cal repòs
que la lluna hi vingui;
i quan surti el sol
que el bon dia em digui.

Que al temps de l'estiu
niui l'oreneta
al blanc de calç ric
del porxo amb abelles.

Oint la cançó
del pagès que cava;
amb la salabror
de la marinada.

Que es guaiti ciutat
des de la finestra,
i es sentin els clams
de guerra o de festa:
per ser-hi tot prest
si arriba una gesta.

Un disgusto en el corazón

2011-02-08T19:11:00.004Z

Eso es lo que tengo, un disgusto en el corazón. Hay una canción de Dire Straits que últimamente suena mucho por aquí, Rome and Juliet. Tanto me gusta que a veces he llegado a plantearme que, si alguna vez tengo una hija, le llamaré Julieta. Ya lo sé, soy un rato hortera.

Bueno, pues he visto el vídeo. Y no hay peligro, ninguna hija mía llevará ese nombre. LO JUROOOOO!!!!!!!

Como no hay quien entienda la letra, la he buscado por ahí. No es una gran traducción, pero sirve para pillar de qué va el rollo de la del chicle.

Romeo, enfermo de amor, canta una serenata callejera
deprimiendo a todo el mundo con su canción de amor.
Encuentra una farola apropiada, sale de las sombras,
y dice algo así como: "¿Qué hay de nosotros, nena?"
Julieta dice: "¡Ah! ¡Es Romeo!,
casi me matas del susto"
Él, bajo la ventana.
Ella canta "¡Laralá! Mi chico ha vuelto"
No deberías venir por aquí,
despertando a la gente con tus canciones.
De todos modos, ¿qué le vamos a hacer?

"Julieta, los dados estaban trucados desde el principio
y aposté y estallaste en mi corazón
y olvidé, olvidé... la canción de la película.
¿Cuándo te vas a dar cuenta de que, simplemente,
no era el mejor momento? Julieta"
Van por distintas calles,
calles de vergüenza
ambas sucias, ambas vulgares,
y el sueño era el mismo.
Y soñé tu sueño por ti
y ahora tu sueño es real.
¿Cómo me puedes mirar
como si yo fuera uno mas de tus líos?

Puedes ceder por cadenas de plata,
puedes ceder por cadenas de oro,
puedes enamorarte de atractivos desconocidos
y de sus promesas.
Tu me lo prometiste todo,
me prometiste el oro y el moro,
y ahora sólo sueltas: "¿Romeo?
Ah! Sí, tuve una historia con él."
Julieta, cuando hacíamos el amor solías llorar
Te decía: "Te quiero como a las estrellas del firmamento.
Te querré hasta la muerte"
Hay un lugar para nosotros, ya conoces la canción
¿Cuándo te vas a dar cuenta de
que no era el momento apropiado, Julieta?

No se hablar como lo hacen en TV
y no se hacer una canción de amor como se debería hacer.
No lo puedo hacer todo, pero haría cualquier cosa por ti.
No puedo hacer nada excepto estar enamorado de ti.

Todo lo que hago es extrañarte, y a la forma como estabamos juntos.
Todo lo que hago es mantener el latido y las malas compañías.
Todo lo que hago es besarte a través de los versos de un poema.
Julieta, haría las estrellas contigo en cualquier momento.

Julieta, cuando hacíamos el amor solías llorar.
Te decía: "Te quiero como a las estrellas del cielo.
Te querré hasta la muerte"
Hay un lugar para nosotros, ya conoces la canción
¿Cuándo te vas a dar cuenta de
que no era el momento apropiado, Julieta?

Romeo, enfermo de amor, canta una serenata callejera
deprimiendo a todo el mundo con su canción de amor.
Encuentra una farola apropiada, sale de las sombras,
y dice algo así como: "¿Qué hay de nosotros, nena?"

La anécdota de Teo Filo (en 2 palabras)

2011-02-07T12:12:00.004Z

En mi primer año de profesora me pasó algo parecido, a lo que he explicado en el post anterior, aunque el alumno no era precisamente un genio de la física. Ni un genio de nada, al margen del trapicheo barriobajeril y las reyertas callejeras.

Una de las preguntas del exámen decía así: "¿Cómo consigue la estructura de la pizarra mantener su estabilidad?".

Me refería al estupendo dibujo que había hecho en la pizarra, que era una grua de la construcción. La respuesta correcta era: "con tensores, contrapesos y una base grande, o lastre en ella"

Teófilo Ortuño Escudero, que era incapaz de escribir su nombre sin faltas de ortografía (en el examen puso que se llamaba Teo Filo) me contestó: "con dos clavos en la pared".

Y le puse un 1 en esa pregunta, la máxima puntuación posible. Sacó un 1 en el examen. Fue una pena que el muchacho no acabara ni la ESO, el Nobel lo tenía asegurado.

La anécdota de Bohr

2011-02-06T09:13:00.004Z

Me ha encantado esta historieta física. No tengo ni idea de si es cierta o no, pero da igual, es bonita. El modelo atómico de Rutherford i de Bohr, me acuerdo del instituto. Qué guai.

Sir Ernest Rutherford, presidente de la Sociedad Real Británica y Premio Nobel de Química en 1908, contaba la siguiente anécdota:

"Hace algún tiempo, recibí la llamada de un colega. Estaba a punto de poner un cero a un estudiante por la respuesta que había dado en un problema de física, pese a que este afirmaba con rotundidad que su respuesta era absolutamente acertada. Profesores y estudiantes acordaron pedir arbitraje de alguien imparcial y fui elegido yo. Leí la pregunta del examen: 'Demuestre como es posible determinar la altura de un edificio con la ayuda de un barómetro'.

"El estudiante había respondido: 'lleve el barómetro a la azotea del edificio y átele una cuerda muy larga. Descuélguelo hasta la base del edificio, marque y mida. La longitud de la cuerda es igual a la longitud del edificio'.

"Realmente, el estudiante había planteado un serio problema con la resolución del ejercicio, porque había respondido a la pregunta correcta y completamente. Por otro lado, si se le concedía la máxima puntuación, podría alterar el promedio de su año de estudios, obtener una nota mas alta y así certificar su alto nivel en física; pero la respuesta no confirmaba que el estudiante tuviera ese nivel. Sugerí que se le diera al alumno otra oportunidad. Le concedí seis minutos para que me respondiera la misma pregunta pero esta vez con la advertencia de que en la respuesta debía demostrar sus conocimientos de física.

"Habían pasado cinco minutos y el estudiante no había escrito nada. Le pregunté si deseaba marcharse, pero me contestó que tenía muchas respuestas al problema. Su dificultad era elegir la mejor de todas. Me excusé por interrumpirle y le rogué que continuara. En el minuto que le quedaba escribió la siguiente respuesta: coja el barómetro y láncelo al suelo desde la azotea del edificio, calcule el tiempo de caída con un cronómetro. Después aplique la formula altura = 0,5 A por T2. Y así obtenemos la altura del edificio. En este punto le pregunté a mi colega si el estudiante se podía retirar.

Le dio la nota más alta.

"Tras abandonar el despacho, me reencontré con el estudiante y le pedí que me contara sus otras respuestas a la pregunta. Bueno, respondió, hay muchas maneras, por ejemplo, coges el barómetro en un día soleado y mides la altura del barómetro y la longitud de su sombra. Si medimos a continuación la longitud de la sombra del edificio y aplicamos una simple proporción, obtendremos también la altura del edificio.

"Perfecto, le dije, ¿y de otra manera? Sí, contesto, este es un procedimiento muy básico: para medir un edificio, pero también sirve. En este método, coges el barómetro y te sitúas en las escaleras del edificio en la planta baja. Según subes las escaleras, vas marcando la altura del barómetro y cuentas el numero de marcas hasta la azotea. Multiplicas al final la altura del barómetro por el numero de marcas que has hecho y ya tienes la altura.

"Este es un método muy directo. Por supuesto, si lo que quiere es un procedimiento mas sofisticado, puede atar el barómetro a una cuerda y moverlo como si fuera un péndulo. Si calculamos que cuando el barómetro esta a la altura de la azotea la gravedad es cero y si tenemos en cuenta la medida de la aceleración de la gravedad al descender el barómetro en trayectoria circular al pasar por la perpendicular del edificio, de la diferencia de estos valores, y aplicando una sencilla fórmula trigonométrica, podríamos calcular, sin duda, la altura del edificio. En este mismo estilo de sistema, atas el barómetro a una cuerda y lo descuelgas desde la azotea a la calle. Usándolo como un péndulo puedes calcular la altura midiendo su periodo de precisión. En fin, concluyó, existen otras muchas maneras. Probablemente, la mejor sea coger el barómetro y golpear con el la puerta de la casa del conserje. Cuando abra, decirle:
"-Señor conserje, aquí tengo un bonito barómetro. Si usted me dice la altura de este edificio, se lo regalo. En este momento de la conversación, le pregunté si no conocía la respuesta convencional al problema (la diferencia de presión marcada por un barómetro en dos lugares diferentes nos proporciona la diferencia de altura entre ambos lugares) dijo que la conocía, pero que durante sus estudios, sus profesores habían intentado enseñarle a pensar".

El estudiante se llamaba Niels Bohr, físico danés, premio Nobel de Física en 1922, más conocido por ser el primero en proponer el modelo de átomo con protones y neutrones y los electrones que lo rodeaban. Fue fundamentalmente un innovador de la teoría cuántica.

4AD: Lisa Germano

2011-01-31T16:30:00.006Z

Lisa Germano (n. 27 de junio de 1958) es una cantante y compositora americana, multi-instrumentista que ha publicado siete álbumes caracterizados por su profundo estilo vocal, sus letras intimistas y el sonido de su inconfundible violín. En 1994, su álbum Geek the Girl recibió excelentes críticas, siendo incluso candidato al mejor álbum de los 90 por la revista musical Spin. También es conocida como artista invitada o músico de sesión por varios artistas como J ohn Mellencamp, Simple Minds, David Bowie, Neil Finn, Sheryl Crow, Jewel y Eels en más de setenta discos.

Con 4AD tiene varios discos:

Happiness (1994)

Geek the girl (1994)

Excerpts from a Love Circus (1996)

Y hasta aquí su carrera con 4AD. Luego siguió, con discreto éxito, con otras compañías y publicó algunos discos más. Pero no tienen portadas tan chulas.

Algunos vídeos.

4AD

2011-01-31T16:09:00.002Z

Cuando te quedas un día malita en casa, y no te encuentras excesivamente mal, te da por hacer cosas curiosas. Yo estoy pegada al ordenador, y me he acordado de una época de mi vida en la que estaba fascinada por la música que producía un sello, llamado 4AD. En aquella época era, al menos para mí, bastante difícil encontrar información sobre los grupos que pertenecían. Ahora tenemos internet. Es maravilloso.

Y esto es lo que he encontrado:

4AD es un sello discográfico independiente inglés que fue fundado en 1979 por Ivo Watts-Russell y Peter Kent con el apoyo económico de Beggars Banquet Records. Actualmente forma parte del Beggars Group.

El sello es conocido por haber contratado a artistas como Cocteau Twins, Dead Can Dance, Pixies y Throwing Muses, por el proyecto This Mortal Coil, por el arte de tapa de sus lanzamientos y su único sistema de códigos de sus lanzamientos, gracias al diseñador gráfico Vaughan Oliver para que se encargara de diseñar el arte de tapa de los lanzamientos del sello, lo cual le daría identidad a los mismos y al sello.

Lo del arte de la tapa era espectacular. Creo que era eso lo que me atraía de estos grupos. También está mi pasión sin freno por Pixies y por las Breeders, y por otros grupos que voy a volver a escuchar a partir de hoy.

Con esto inicio un ciclo de posts.

Y mi tapa favorita, era un corazón como de caramelo, me vuelve loca aún este disco.

Primer paseo arbolinc, arbolinenca.

2011-01-25T19:29:00.005Z

Hoy me he ido a pasear por el pr que pasa detrás de mi casa. Ya lo conocemos Nura, Orco y yo, porque hemos venido varias veces por aquí a entrenar. Hoy nos han acompañado una de las perras que venían con la casa, Perla, que parece que obedece cuando la llamo silbando.

Y también nos han acompañado los gatos. Se han metido una buena paliza a caminar, los pobres. Son muy graciosos, caminan los últimos y siempre preparados para saltar al tronco de cualquier árbol si ven que se acerca peligrosamente Orco a la carrera desenfrenada. A veces se entretienen demasiado en el árbol, y cuando vuelven al suelo no me ven. Les entra entonces el estrés, y se ponen a maullar como gatos abandonados, hasta que les llamo y se pueden orientar con el sonido de mi voz.

No me he encontrado a nadie por el monte. No suele haber gente paseando un martes por la tarde. Pero si alguien del pueblo me hubiese visto tan bien acompañada, hubiera flipado. :)

2011-01-21T11:42:00.002Z

Pos también es verdad.

2011-01-20T20:21:00.004Z

Qué coño, ¡a escribir!

La verdad es que, si se quiere escribir, se encuentran temas. Y este blog tiene como finalidades principales:

Obligarme a escribir con cierta frecuencia, sea lo que sea.
Escribir de vez en cuando algo que no quiera olvidar.

Pues lo de hoy no se si será digno de ser recordado forever and ever, pero escrito quedará.

Hubo una época en la que teníamos más dinero que ahora. Especialmente el Lola-lover. Y eso se materializó, entre otras cosas, en una estupenda colección de cds que han salido por fin de una caja. Y ale, uno tras otro, van cayendo. Todos fueron comprados antes del año en el que emigró de su tierra por amor, dejó de trabajar para empezar a estudiar y no volvió a tener pasta.

Éramos amigos y compañeros de cordada cuando yo vivía en Madrid. Luego fuimos algo así como amantes. Pero eso duró poco, ya que cuando se me habían ido las ganas de largarme de Madrid y llevaba dos mesecitos viviendo la pasión, me dijeron que me habían concedido el traslado a Barcelona.

Y le dije aquello de "cariño, ha sido precioso pero me piro".

Y me contestó: "cariño, ha sido tan precioso que me piro contigo".

Y así fue. Pasamos a vivir juntos tras 2 meses de relación. Nos instalamos en la Barceloneta, aprendió catalán, opositó, nos trasladamos a les Borges, luego nos compramos una casa preciosa...

Total,que estaba hace un rato escuchando a Mecano. Me volvía loca este grupo allá cuando yo era joven (más joven aún, quiero decir). Hoy he pensado que esa muchacha tenía una voz preciosa.

Ha sonado "Cruz de navajas" y mi perro, sentado a mi lado cual estatua de sal, ha estallado en aullidos de emoción y de sentimiento. Concretamente a la altura de "sobre Mario de bruces tres cruces...". Orejas p'atrás, ojos achinados, boca de pruna, morro levantado y lamento triste de perro apenao. Un cuadro.

Luego ha sonado esa de "No hay marcha en Nueva York" y el perro asesino se ha animado. Ha decidido sacarme a bailar, me ha dado la pata pero no lo he pillado. Entonces, ha probado el plan B, que ha consistido en aupar sus 40 kg de peso y subirse sobre mi regazo cual caniche. Lo he entendido por fin y ¡oh, felicidad! hemos bailado un par de canciones. Se ha tenido que acabar cuando se le han olvidado las buenas maneras y ha empezado a bailar con las fauces abiertas, y eso si que no, que es muy majete pero tiene unos colmillos que espantan.

Y recuerdo que mi perro asesino es una mezcla asesina de dos razas asesinísimas: dogo argentino y pitbul.

De todas maneras, la canción que más le ha gustado es la de "¿y que dirán de mi? dirán que eres gay" que, por cierto, es una canción cojonuda de lo más. Y le va que ni pintado.

ojú mi arma!

2011-01-20T16:09:00.003Z

Comprarse una casa es una cosa mu gonita así, en abstracto. Vivir en un parque natural es acojonante. Desde la ventana de la habitación veo el Montsant, me atrevería a decir que la mejor vista sobre el Montsant posible. Ala, ahí es ná.

Pero es cansado. Muy cansado. Hemos tenido que emplearnos a fondo, durante todas las navidades y hasta ahora. La casa ya está medio habitable, pero el olor a pintura de paredes se me engancha en el bazo páncreas. La calefacción ya funciona, sale agua de los grifos y podemos cocinar. Mola. Los muebles del Ikea parece que aguantan, y tenemos casi todo sacado ya de las cajas.

Nos cayeron, junto con la casa, 2 perros. Pensamos darles el pase a la otra vida en breve, pero nos hemos esperado demasiado y no hay manera ahora. Una está hecha polvo, tiene muchos años y muchos dolores, y esta tiene mal apaño. Los últimos dias de su vida, por lo menos, son agradables y de vez en cuando le cae en las fauces un trozo de mortadela del mercadona. Bien. La otra es maja, medio boba, así tipo la Nura. No creo que nos podamos deshacer de ella fácilmente pero le intentaremos encontar otro hogar. Cuando tengamos tiempo para ello.

Pero es que somos taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan necesarios en estos momentos... Mi madre dice eso de que "trabajo tanto que no tengo ni un minuto para sentarme", y eso se debe a que es muy necesaria. La tía del Lola-lover lo mismo, no trabaja ni hace ná pero está tan ocupada, porque ella es muy necesaria. Pues eso, nosotros ahora no tenemos ni un mintuo ni para sentarnos, que somos tremendamente necesarios.

Hemos formado un equipo con la desbrozadora y el rastrillo. Y a tan noble arte dedicamos nuestros ratos de sol. Duermo un montón, pero joer, cómo cansa eso del trabajo manual. :)

Por lo demás, ni leo, ni tenemos tele, ni me dedico a la vida social, ni entrenamos, ni vamos a carreras, ni de fin de semana. Poca cosa más tengo que contar.

Pero estoy contenta. Muy contenta.

Calendari del 4art circuit de curses de muntanya de les terres de l'Ebre

2011-01-11T10:40:00.000Z

Cortesia del Vicent Margalef. :)

16 de enero. CURSA LES 2 TORRES. Campredó (17,6 km 362 +)

30 de enero. CURSA DEL PASTISSET. Benifallet. (25,2 km 1400 +)

13 de febrero. CURSA LO FRARE. Ginestar (22 km, 815 +)

27 de febrero. LA COMETA COIXA. Miravet (20 km, 1000 +)

20 de marzo. CURSA DE LES FONTS. Xerta. (27 km, 1700 +)

3 de abril. SERRA DE LES FITES. La Pobla de Massaluca (24 km 600+)

17 de abril. MARATÓ DE LA FAGEDA. La Senia. (42 km 2050 +)

1 de mayo. CURSA D’EN PANXAMPLA. Alfare de Carles (30 km 2150+)

15 de mayo. CURSA DEL VENT. Reguers (22 km, 1400 +)

29 de mayo. CURSA DE PAULS. Pauls. (23 km, 2000 +)

12 de junio. DUEXTREM AMPOSTA “LO COLL LLARG” Amposta (22 km, 1200 +)

26 de junio. Bitem

10 de julio. CURSA DEL LLOP. Tortosa (32 km, 1086 +)

24 de julio. CAMI DE SIRGA. Mora d’Ebre

11 de septiembre. VILA DE FALSET. Falset (23 km 775 +)

25 de septiembre. PUJADA AL MONTSIA Alcanar (31,5 km, 1650 +)

9 de octubre. CURSA DE TIVISSA. Tivissa (24 km, 1950 +)

23 de octubre. CURSA D’ULLDECONA. Ulldecona. (25 km, 1000 +)

6 de noviembre. CURSA DE LES ROQUES. Horta de S. Joan (27 km, 1300 +)

20 de noviembre. KV DE ROQUETES. Roquetes (7 km, 1360 +)

27 de noviembre. ENTREGA DE PREMIOS.

Dos novedades respecto al pasado año. Desaparecen del circuit las carreras de Siurana y S. Carles y hacen su aparición 2 nuevas de las cuales todavía no dispongo de datos: Bitem y El Cami de Sirga (Mora

Cerrado por obras

2011-01-10T14:20:00.002Z

Esto está temporalmente cerrado por obras. Pero por obras en mi casa. Pintar, echar anti-carcoma en las vigas se aguantan el techo, montar muebles, sacar cosas de las cajas, decidir que eso que he trasladado 5 veces en los últimos 3 años y que nunca jamás me he puesto ya no lo quiero ver más... ja m'entens.

Cuando pueda estar por casa sin necesidad de correr como una loca paranoica a recoger/limpiar/ordenar/montar/barnizar nada, me sentaré a escribir.

Esto de ser propietaria es agotador. Estaba deseando volver al trabajo. Que descanso...