Cita para depilarme.

- ¡Hola! Buenos días, llamaba para pedir cita para depilarme las ingles.

- Hola. A ver que mire la agenda.... ¿qué prefieres, mañana o tarde?
- Pues me da igual, estoy de vacaciones. Cuanto antes, ¡que llevo unos pelos que doy miedo!
- Jajaja, pues si te va bien mañana a las 10h, y si no a las 11.30h.
- A las 10 me va perfecto.
- Vale, dime el nombre.


Esto es un diálogo normal, que se efectúa cuando las ingles de la persona en cuestión sobrepasan una longitud determinada.

Ahora imagínate que en lugar de con la esteticien estás hablando con una ginecóloga. En lugar de por teléfono, es en una consulta en el hospital. Y en lugar de determinar la cita para la depilación, se trata de una cesárea.

Pero el tono se mantiene. Como si fuera cosa de cada día, eso de que te rajen la barriga y el útero para sacarte un bebé. Que se queda ya contigo para siempre.

Madre de dioooooooooooos, qué vértigo!!!!!!

Pues esto es lo que nos pasó ayer. Nos dieron día y hora para ser padres. Y aunque hace varios meses que sabemos que, dado que la contorsionista de mi hija no se gira y sigue de nalgas, me tendrían que hacer una cesárea, no es lo mismo pensarlo en abstracto que abrir la agenda por el viernes 2 de septiembre y apuntar NACIMIENTO.

- ¿Qué haces el viernes? ¿Tienes planes?
- Pues si, me voy al hospital para que me rajen la barriga, jeje.

Empezamos el día con ciertos nervios. Por si acaso me decían que ya me quedase en el hospital, nos llevamos la maletita y todo. Y claro, pensando en si nos dejamos algo importante se nos olvidó sacar las llaves de la puerta de casa. De manera que cerramos la puerta, con el tiempo justo, y ¡¡¡¡cielos!!!!!!! no podíamos volverla a abrir. Las llaves puestas por dentro, caos y destrucción!!!!

Pues nada, nos tuvimos que largar sin arreglar el desaguisao. "Tenemos que conseguir una radiografía" dijo el Lola-lover. "Vamos al sitio perfecto para ello", contesté yo. Siempre se ha dicho que las puertas se abren con radiografías, y siempre se ha dicho que en los hospitales las regalan.

Sin darle más vueltas, pa'l hospital. Allí unas doctoras la mar de agradables comprobaron que la niñita esta sigue en posición de loto, a base de sacudirme la barriga con entusiasmo, y que no estoy de parto (esto lo supieron metiéndome los dedos por-donde-tu-ya-sabes y haciendome un daño tremendo).

Sacaron la agenda, y a darme hora.

-¿Qué día te va mejor? ¿Este viernes, o la semana que viene?
-Cuanto antes, que si no, me da demasiado tiempo a ponerme nerviosa. Este viernes es estupendo.
- Vale, pues te vienes el jueves a eso de las 18 h, pasas ya aquí la noche, y el viernes por la mañana te hacemos la cesárea.
- Perfecto.

Este diálogo se vio interrumpido por el Lola-lover, o lo que quedaba de él, pues había adoptado el mismo tono facial que la pared, que dijo timidamente: "¿este viernes no es un poco pronto?¿No sería mejor la semana que viene, así nos hacemos mejor a la idea...?".

Su propuesta fue rechazada con energía.

Y nos largamos de la consulta.

Muchas horas le costó al pobre recuperarse del shock. Y no voy a venir ahora a defender que yo me encontraba mucho mejor. Tenía la boca seca, la mente en blanco y unas ganas de llorar terribles.

Que hace muchos meses que se que voy a ser madre. Pero ahora tengo día y hora.

Y eso acojona.

Ah, por cierto. Arreglamos el tema de la llave en cuestión de minutos, aunque sin radiografía, se nos olvidó pedirla.