Actualización gestacional.

Hace tiempo que no escribo algo decente por aquí. Podría parecer que tengo muchísimo tiempo, preñada y de vacaciones, pero el caso es que no. Desde que he asumido que ahora mi ritmo es

lento

que puedo hacer las cosas poco a poco y que necesito descansar constantemente, que las actividades a las que me puedo entregar son cada vez menos y que no entro por donde antes entraba, el tiempo se me va volando.

Además, tengo la suerte inmensa de tener unos amigos cojonudos que vienen a verme y a pasar unos días conmigo. Días muy relajados, claro, que llevar mi ritmo no es fácil. Suerte que el Lola-lover les puede dar un poco de vidilla, si se dejan.

35 semanas de embarazo. A partir de la 34, los bebes son viables sin ayuda. A partir de la 37 se considera que el embarazo ha llegado a término. Lo normal es parir hacia la 40, pero si es el primero, incluso se puede prolongar a la 42.

Yo considero que debería parir a partir del 22 de Agosto, embarazo llegado a término y se acaba el no poder moverme. Esto no suele depender de la voluntad de la madre, pero estaría bien.

La niña (porque parece que es niña) es grande. Larga, delgada y cabezona me la definió la ginecóloga esa tan simpática que cada vez que me toca ir a que me ecografie salgo con ganas de llorar. Está bien, pesa lo que tiene que pesar y a juzgar por las señales que emite (sus movimientos casi constantes, el latido del corazón) es todo lo feliz que un feto puede ser. El único pequeño problemilla es que no se gira, no se pone a hacer el pino, no mete su cabeza entre mis caderas para prepararse a salir. No, la niña sigue sentadita, con la frente muy alta (¿la lengua muy larga y la falda muy corta? ¿vaticina esto algo, Sabina?). Si no se gira, me tendrán que rajar la barriga para sacarla, pues parece que las que somos nuevas en esto del parir no nos podemos arriesgar a que nuestros vástagos asomen en primer lugar el culo al mundo.

Esto no es una buena noticia, pero realmente tampoco mala. Me programarán una cesárea y me evitarán contracciones, rupturas de aguas en plena noche, carreras y estrés rumbo al hospital, empujones de diafragma contra la niña que no quiere salir, fórceps y ventosas. Pero no es exactamente este el tipo de parto que yo esperaba, y es que llevo mucho tiempo (desde que nuestra primera antepasada parió a nuestro primer antepasado, o como quiera que fuese el proceso del primer parto vaginal a partir de la puesta de huevos de otro antepasado nuestro, o lo que es lo mismo, si primero fue la gallina, el huevo o el parto), un mogollón de generaciones de mujeres parturientas y otro mogollón de meses preparándome para este momento.

No tengo miedo al parto. Y eso que me acabo de leer Guerra y Paz, y la princesa Lisa muere en Lise-Gori en el parto del primogénito del principe Andrei. Pero ella era una princesa delicada, y yo, recordemos, una casi-triatleta (lo de casi es meramente circunstancial, yo ya estaba convencida de dedicarme a esto cuando -vet per on- me dejaron preñada). Todas pasan por esto, y no voy a ser yo menos. A decir verdad, tengo tanta curiosidad por saber cómo va esto de parir, esa especie de misterio que sólo la mitad de la población puede conocer, ese momento en el que te rompes (como dice el Corán) por dentro, para dejar que una nueva vida se abra camino hacia el mundo, ese sufrimiento mezclado con las ganas de verle la carita, de mirarle a los ojos y de darle la bienvenida a la vida, y luego, por fin, un último empujón y la leona se encuentra con su cachorro, se hace la paz en la jungla (así acaba Kill Bill 2, qué cosas tiene la memoria).

De manera que cuando la ginecóloga esa tan maja me dijo que, con total probabilidad si no se ha girado ya no lo hará, y que eso significa que cesárea, en un tono tan neutro y tan fatal como si me anunciase mi próxima muerte, y con nulas posibilidades de que la naturaleza evolucione de forma diferente a como ella la concebía, me dieron unas ganas de llorar que sólo se me marcharon después de llorar un buen rato.

Total, que la niña se puede girar. Tiene tiempo.

Para acabarlo de arreglar, presa de la angustia y la ansiedad, le pregunté ingenuamente la razón por la que no se ha girado aún. Y ella, tan maja como didáctica, me explicó que seguramente un mioma en mi útero se lo estaba impidiendo.

Y yo no se aún que es un mioma, ni lo quiero buscar por internet. Que no lo quiero saber, vamos. Porque si mi niña no se gira es por vaguería, no por mioma, que yo de eso no tengo. Pero así dicho, de entrada, suena fatal. Se comprenden mis ganas de llorar.

En resumen: si odias a la humanidad, si no eres capaz de expresarte con un poco de dulzura, si careces de tacto en tu trato con los seres humanos pero te encanta la medicina, ¿has pensado en hacerte anatomopatóloga? Si, mujer, esos que se pasan la vida en un laboratorio analizando muestras. Podrás escribir en un informe si la muestra es o no cancerígena, sin tener que mirar a nadie a la cara y decirle la terrible frase: "tu bebé no se gira".

Petardas hay en todas partes.

En fin, esto es lo más interesante que hay respecto a mi embarazo. El resto, ya es sabido: tripa, movimientos lentos, dolor de espalda, dieta (este mes sólo he engordado medio kilo, estoy encantada con mi fuerza de voluntad), pruebas para saber si tengo o no diabetes gestacional (llevo 4, y el jueves viene la quinta)... Lo de siempre.

El Lola-lover entrena ahora por los dos, y claro, se ha puesto como el vinagre. Acabó el Ironman de Niza en junio, el triatlón de l'Alpe d'Huez en julio (a esta yo no le acompañé) y ayer le regalé la inscripción a la maratón de Donosti del 27 de Noviembre. Regalo por ser padre.

Buscando un entreno cojonudo que alguien me mandó por email para la maratón, encontré una foto en la que he podido apreciar que, antes de embarazarme, era una persona de dimensiones normales.

Y a las pruebas me remito: el antes, lago de Bled (Eslovenia) verano del 2008. El ahora, pantano de Siurana, el martes pasado.

Im-presionante.

Y el prometido Sabina. A destacar:

• Que la primera imagen es como la última cena.
• Que el que mejor baila es el chino.
• Que Sabina tiene un corte de pelo fa-ta-li-to.
• Y que mucha gracia pal baile, no tiene, no.